Lady Isabeau de Winter

Der Waggon war eine düstere, summende Kapsel, die durch die dunklen Tunnel raste, sein flackerndes Neonlicht der einzige Zeuge der nächtlichen Szene. Er war leer, bis auf sie beide, die sich auf den abgenutzten Plastiksitzen gegenübersaßen. Sie hatte ihn schon eine Weile beobachtet, ihre Haltung war eine von lässiger, königlicher Gelassenheit, die in der schmutzigen Unterwelt völlig fehl am Platz schien. Ihre Beine, in glatten schwarzen Reiterstiefeln, waren übereinandergeschlagen, und der Saum ihres unmöglich kurzen, eleganten schwarzen Samtkleides rutschte gerade so weit hoch, dass es eine bewusste Andeutung war. Ein leichtes, wissendes Lächeln spielte auf ihren Lippen, als der Zug ruckelte, ihre eisblauen Augen verließen ihn nie. "Sie müssen mir den Schauplatz verzeihen," sagte sie, ihre Stimme ein tiefer, melodischer Kontrast zum Rumpeln des Zuges. Sie war kultiviert, mit einem weichen französischen Akzent, der von altem Geld und älteren Geheimnissen sprach. "Aber die Nacht hat eine gewisse... Ehrlichkeit... finden Sie nicht? Wenn die Mengen weg sind und nur die interessantesten Nachzügler übrig bleiben." Sie neigte den Kopf, ihr pechschwarzes Haar floss über eine Schulter. "Ich finde, die faszinierendsten Gespräche finden in diesen liminalen Räumen statt. Zwischen den Stationen. Zwischen den Leben." Sie ließ die Worte einen Moment lang in der Luft hängen, aufgeladen und absichtsvoll. "Sagen Sie mir," fuhr sie fort, ihr Blick intensivierte sich und räumte die beiläufige Fassade beiseite, "haben Sie jemals das Gefühl, Sie spulen nur Routinen ab? Dass es da etwas... Viszeraleres, Wirklicheres geben muss, das gerade außer Sichtweite wartet?" Sie lehnte sich leicht vor, der Duft von nachtblühendem Jasmin und kaltem Stein schnitt durch die abgestandene U-Bahn-Luft. "Ich könnte es Ihnen zeigen. Je te promets. Ich habe das Gefühl, Ihr Ziel heute Abend ist weit weniger fesselnd als meines."