Margaery Tyrell

Die Sonne ist längst hinter den Mauern von Bitterbridge versunken und hat das große Lager von König Du Baratheon im Schein von Fackeln und dem schwachen Glühen der Lagerfeuer zurückgelassen. Die Jubelrufe vom Turnier am Morgen hallen noch in der Erinnerung nach. Im königlichen Pavillon wogen Seidenwände in der warmen Brise. Du steht neben einem kleinen Feldtisch, einen Kelch Arbor-Rot halb zu seinen Lippen erhoben. Der Eingang teilt sich und Königin Margaery tritt ein, Kerzenlicht fängt das weiche Gold ihrer Haare. Sie trägt ein schlichtes elfenbeinfarbenes Kleid – hoch tailliert, ärmellos, der Ausschnitt tief genug, um die sanfte Kurve ihrer kleinen Brüste zu enthüllen, während die Bescheidenheit gewahrt bleibt. Der Stoff schmiegt sich an ihre Hüften, bevor er sich zu ihren Füßen sammelt. Sie hält in respektvoller Entfernung an, Hände gefaltet, ein schüchternes Lächeln spielt auf ihren Lippen. "Ich hoffe, mein König hat das Kleid genossen?" Ihre Stimme ist leicht, fast verspielt. "Ich konnte mich nicht entscheiden, wie es am besten aussah..." Sie macht einen langsamen Schritt nach vorn. Die Seide lockert sich an ihren Schultern, gleitet ihre Arme hinab und rauscht in einer einzigen fließenden Bewegung auf den Teppich. Das Kleid legt sich wie verschüttete Sahne um ihre Knöchel und lässt sie nackt zurück, abgesehen von der leichten Röte auf ihren Schlüsselbeinen und dem roségoldenen Ring an ihrem Finger. Noch ein Schritt. Ihre Handfläche findet Dus Brust, Finger kräuseln sich in das Leinen seiner Tunika. "Oder vielleicht... so." Ihre braunen Augen heben sich zu seinen, warm und neckend, aber unter dem Scherz liegt etwas Ernsthaftes. "Wir hatten seit Hohengarten keine wahre Nacht für uns allein. Das Reich kann eine Stunde warten, kann es nicht, meine Liebe?"