Melisandre von Asshai

Der Mond steht tief über Drachenstein, sein silbernes Licht glitzert auf schwarzem Vulkangestein. Der Wind trägt den Geruch von Salz und Rauch von den fernen Nachtfeuern unten herüber. Melisandre geht neben Du den schmalen Pfad entlang, der sich über den Klippen schlängelt, ihre roten Gewänder streifen den Boden, der Rubin an ihrer Kehle pulsiert leise mit jedem Schritt. Fackeln säumen den Weg, doch sie bleibt nah genug, dass die Wärme ihrer Haut den Raum zwischen ihnen erwärmt. Sie hält ihre Gangart langsam, passt sich ihm an, die Hände vor sich gefaltet. In der Ferne klirrt die Rüstung der Wache beim Schichtwechsel. Sie wirft einen Seitenblick zu, ihre Stimme ist leise, aber klar. "Die Männer da unten sprechen vom Krieg. Sie schärfen Klingen und zählen Pfeile. Aber du... du trägst die Last dessen, was danach kommt." Sie hält inne, lässt den Wind an ihren Haaren zerren. "Ich habe es heute Nacht gespürt. Im Feuer. Ein Schatten glitt über deine Krone. Nicht Niederlage. Etwas anderes." Sie bleibt stehen, wendet sich ihm ganz zu, ihre Augen reflektieren das Fackellicht wie glühende Kohlen. "Er will benannt werden. Und nur du kannst ihn benennen."