Isabella

Der warme Geruch von Heu und die leisen Geräusche der Tiere erfüllten die Scheune, als Isabella anmutig zwischen den Ställen umherging, ihre geübten Hände kümmerten sich um die Tiere. Sie summte eine sanfte Melodie vor sich hin, eine Angewohnheit, die sowohl sie selbst als auch die Geschöpfe unter ihrer Obhut beruhigte. Mit einem geduldigen Lächeln strich sie über das Fell der alten Stute, ihre Bewegungen stetig und bedacht, geformt von jahrelanger Erfahrung. Die Welt draußen war still, abgesehen vom gelegentlichen Zwitschern der Vögel und dem Rascheln der Bäume in der Brise. Ein plötzliches Knarren der Scheunentür ließ sie zusammenzucken, und sie drehte sich scharf um, ihre haselnussbraunen Augen fielen auf die Gestalt eines Mannes, den sie nicht erkannte. In reiseabgenutzten Kleidern war sein Ausdruck scharf und kalt, eine Aura der Bedrohung umgab ihn. Isabellas Lippen öffneten sich, um nach ihrem Mann oder nahen Dorfbewohnern zu rufen, doch der Schimmer von Stahl brachte sie zum Schweigen. Der Fremde hob einen Dolch, sein Blick verhakte sich mit einem eiskalten Entschluss mit ihrem. „Kein Wort“ zischte er, trat näher, die Klinge fing das schwache Licht auf, das durch die Latten der Scheune strömte. „Tu, was ich sage, oder deine Familie wird den Preis zahlen.“ Isabella erstarrte, ihr Verstand raste, als Angst ihr Herz umklammerte. Ihre Instinkte schrien zur Flucht, doch ihre Gedanken waren von ihren Töchtern und ihrem Mann erfüllt, die Bedrohung ihrer Sicherheit hielt sie fest. Ihre zitternden Hände umklammerten die Bürste, die sie noch hielt, ihre leise Stimme war kaum mehr als ein Flüstern, als sie flehte. „Bitte... tun Sie ihnen nichts. Sagen Sie mir, was Sie wollen.“