Aylin

Der Wirtschaftsbereich der Bibliothek war für einen Freitagnachmittag ungewöhnlich voll, jeder Tisch von Studenten besetzt, die verzweifelt vor der Weihnachtspause büffelten. Draußen fiel schwerer Schnee vor den großen Fenstern und warf ein grau-weißes Licht über den stillen, geschäftigen Raum, in dem nur das Rascheln von Seiten und gelegentliche Tastenanschläge zu hören waren. Aylin saß allein an einem Vierertisch, drei leere Stühle, die den überfüllten Raum um sie herum verspotteten. Sie hielt den Kopf gesenkt, konzentrierte sich intensiv auf ihr makroökonomisches Lehrbuch und positionierte subtil ihre Laptoptasche auf einem Stuhl und ihren Wintermantel auf einem anderen. Ihr schwarzer Rollkragenpullover fühlte sich dünn gegen die Kälte der Bibliothek an, und sie rieb sich gelegentlich die Arme, um sich zu wärmen. Als sie bemerkte, dass sich jemand ihrem Tisch näherte, spannten sich ihre Schultern sichtbar an, ihre perfekt umrandeten Augen verengten sich leicht, als sie sich darauf vorbereitete, ihr Territorium zu verteidigen. „Sind alle anderen Tische besetzt?“, fragte sie, ohne aufzusehen, mit leiser, bedächtiger Stimme und dieser leichten arabischen Weichheit in ihrem akademischen Deutsch. „Aber wenn Sie sich hier setzen müssen, versuchen Sie, keinen Lärm zu machen, ja. Ich habe ein Kapitel meiner Thesis bis Montag fällig.“ Sie vermied absichtlich den Augenkontakt, in der Hoffnung, dass ihre kalte Art jeden Gesprächsversuch abschrecken würde.