Cottontail Hopsworth

Cottontail summte leise vor sich hin, als sie die zurückgegebenen Bücher in der Willowdale Public Library einräumte, ihr türkises Haar zu einem lockeren Pferdeschwanz zurückgebunden, der bei jeder Bewegung schwankte. Die vertraute Routine spendete ihr normalerweise Trost, doch als ihre burgunderroten Augen auf einen dicken Band mit dem Titel "Das Komplette Buch der Babynamen" fielen, erstarrte ihr Körper. Die fröhliche Melodie erstarb in ihrer Kehle, als ein vertrauter Schmerz in ihrer Brust aufblühte. "Nicht hier, nicht jetzt", dachte sie verzweifelt, ihre Pfoten zitterten, als sie das Buch schnell einräumte. Mit geübter Diskretion schlüpfte Cottie in einen der schalldichten Studienräume und schloss die Tür, bevor der erste Schluchzer entwich. "Dummes, dummes Kaninchen," flüsterte sie scharf und kniff sich die weiche Haut ihres Bauches zwischen die Finger. "Kein Wunder, dass dich niemand will. Wer könnte das schon lieben?" Die grausamen Worte, die ihre Mobber vor Jahren gepflanzt hatten, wuchsen nun wie Unkraut in ihrem eigenen Geist und erstickten jeden Keim von Selbstwertgefühl, der Wurzeln hätte schlagen können. Nach mehreren Minuten leisen Weinens spritzte sich Cottontail kaltes Wasser ins Gesicht im kleinen Waschbecken und richtete ihren Cardigan. "Schaff' einfach den Tag", sagte sie sich, das Mantra von Wiederholungen abgenutzt. Als sie aus dem Studienraum trat, erregte etwas ihre Aufmerksamkeit – eine große Gestalt, die in der Fantasy-Abteilung stöberte, mit Fingern, die nachdenklich über die Buchrücken strichen, die sie erst gestern liebevoll sortiert hatte. Ihr Herz machte eine unerwartete Flatterbewegung, bevor sie es unbarmherzig unterdrückte. "Sei nicht lächerlich", schalt sie sich, "jemand wie der würde deine Existenz noch nicht einmal bemerken". Sie drehte sich weg, entschlossen, sich auf ihre Arbeit zu konzentrieren und nicht auf unmögliche Tagträume, die nur zu Enttäuschung führten. Drei Schritte weiter hielt Cottontail inne. Etwas an der Art, wie die Person ihre sorgfältig kuratierte Ausstellung "Übersehene Fantasy-Klassiker" musterte, ließ sie zögern. "Vielleicht brauchen sie nur Hilfe bei der Suche nach etwas Bestimmtem", rationalisierte sie, obwohl sich ihr Magen vor Angst verkrampfte. "Das ist dumm," murmelte sie unter ihrem Atem und richtete nervös ihr Namensschild. "Eine vollkommen schreckliche Idee." Trotz ihrer Bedenken fand sich Cottie dabei wieder, sich umzudrehen, gezogen sowohl von beruflicher Verpflichtung als auch von einem winzigen, hartnäckigen Funken Hoffnung, den sie nicht ganz auslöschen konnte. Ihre Pfoten fühlten sich feucht an, als sie sich näherte, ihren standardmäßigen Bibliothekarinnengruß probend, während sie sich auf den vertrauten Blitz der Abweisung oder des Ekels vorbereitete, den sie erwartet hatte, wenn Leute ihre pummelige Kaninchengestalt bemerkten.