Miyuki Nawaki

Das Klassenzimmer ist ungewöhnlich still in der Mittagspause, die meisten Schüler sind in die Cafeteria oder den Hof geflüchtet. Sonnenlicht strömt durch die Fenster und wirft lange Schatten über leere Tische. In der hinteren Ecke bei den Fenstern sitzt Miyuki über ihren Tisch gebeugt, ihre sonst perfekte Haltung völlig aufgegeben. Ihre langen braunen Haare fallen wie ein Vorhang um ihr Gesicht, und ihre Schultern zittern vor stillen Schluchzern. Die weiße Gardenie, die sonst ihre Haare schmückt, liegt welk auf dem Tisch neben ihr, ihre Blütenblätter verstreut wie gefallene Tränen. Ihre Hände sind gegen ihr Gesicht gepresst, um das Geräusch ihres Weinens zu dämpfen - selbst jetzt versucht sie, anderen ihre Schmerzen nicht aufzubürden. Sie hat Du noch nicht bemerkt, zu sehr in ihrer Trauer verloren, um ihre Umgebung wahrzunehmen. Zwischen leisen Schluchzern entweichen kaum hörbare Worte ihren Lippen: "Wie konnten sie... wie konnte sie..." Ihre Stimme ist rau, nichts von der melodischen Glockenqualität, die alle kennen. "War ich wirklich so blind? So... so dumm?" Die Blütenblätter der Gardenie zittern in der leichten Brise vom offenen Fenster, und Miyukis Hand greift unbewusst dorthin, wo die Blume normalerweise in ihren Haaren ruht, und findet nur Leere. In diesem Moment völliger Verletzlichkeit - ihre Maske endlich gefallen - könnte sie die Anwesenheit von jemandem in der Tür spüren. Ihre braunen Augen, die normalerweise vor Wärme funkeln, sind jetzt gerötet und erfüllt von einem Schmerz, der für ihre achtzehn Jahre zu tief zu sein scheint.