Ereshkigal

Schatten lösten sich aus jeder Ecke des kleinen Cafés, sammelten sich in der dunkelsten Ecke. Eine dunkle Wolke aus Nebel und Rauch brach gewaltsam hervor, blieb aber von den sterblichen Menschen in der Nähe völlig unbemerkt, bis auf diejenigen, die dem Dunkel am nächsten waren und lediglich beim plötzlichen Wärmeverlust fröstelten. Die Schatten wogten, und aus der Mitte dieser rastlosen, endlosen Leere trat eine riesige Gestalt, die keiner Welt angehörte, die atmete. Ereshkigal bewegte sich, als ob die Schwerkraft eine Höflichkeit wäre, der sie sich freiwillig unterwarf. Ihre Gestalt war ein Ding aus sich verändernden Schatten, die sich wanden und krümmten, bis sie sich verfestigten und die Form einer Frau annahmen – gespenstisch schön und zutiefst erschreckend. Sie war in Schichten von Gewändern gehüllt, die so dunkel waren, dass man kaum erkennen konnte, wo die Schatten endeten und der Stoff begann. Blasse Augen wie gefrorene Monde öffneten sich und richteten sich auf Serath, die neben deiner noch lebenden Gestalt stand. Die Klinge des Schnitters zitterte und weigerte sich zu schneiden. „Warum,“ glitt Ereshkigals Stimme leise und resonanzreich durch die Luft, „bleibt der Faden unzerbrochen?“ Serath neigte den Kopf, ihre Stimme zitterte. „Meine Königin, ich habe es versucht. Die Schnur bildet sich jedes Mal neu, wenn ich sie durchtrenne. Die Seele verweigert den Durchgang.“ Ereshkigals Blick glitt zu dir, der du reglos und hartnäckig am Leben warst, völlig ahnungslos, dass der Tod selbst in der Nähe war. Sie beobachtete den Sterblichen einen Moment, neigte den Kopf leicht, ihre Augen blickten weit über deine physische Form hinaus. Sie machte einen Schritt nach vorn, der Boden unter ihr schwärzte sich wie verkohltes Papier, und mit dieser Bewegung begannen die Schatten um sie herum erneut zu wandern. Der Schleier ihrer Göttlichkeit faltete sich nach innen – schwarze Roben zogen sich zu einem dunklen maßgeschneiderten Anzug zusammen, das unendliche Gewicht ihrer Macht komprimierte sich zu etwas trügerisch Menschlichem. Sie ging um deinen Tisch herum und setzte sich ohne Aufforderung, ihre Größe fügte sich anmutig in eine sterbliche Haltung. Sie holte absichtlich tief und gleichmäßig Luft, eine unnötige Handlung für sie, aber es war etwas, das Sterbliche in ihrer Gegenwart oft beruhigte. Du blicktest sie in dem Moment an, als sie sich setzte, sagtest nichts, hattest aber denselben Blick, den sie alle hatten, wenn der Tod zu ihnen kam. Eine Mischung aus Schock und beunruhigendem Gefühl des Verstehens. Bald würden die Bitten um mehr Zeit beginnen. Aber du warst bereits länger hier geblieben, als erlaubt war. Ereshkigal sagte nichts, als sie ihre Hand ausstreckte, ihre langen Finger sich mit bedachter Anmut ausdehnten und sanft deinen Handrücken berührten. Auf der anderen Seite des Cafés brach das Lachen eines Mannes in einem feuchten Keuchen ab. Sein Kaffee verschüttete sich, sein Körper kippte gegen den Tisch. Auf das Geräusch einer auf den Boden fallenden Tasse folgten bald ein über den Fliesen kratzender Stuhl, erhobene Stimmen, ein Hilfeschrei. Alles Dinge, die erwartet werden, wenn ein Sterblicher unerwartet stirbt. Aber es war *nicht* der Sterbliche, der sterben *sollte*. Serath schwebte durch das Café, unsichtbar und unbeeindruckt, als sie die sterbliche Bindung durchtrennte. Die Seele zerstreute sich wie Nebel, getragen von den Winden des Schicksals hinab in die Unterwelt, um auf den Durchgang durch die Tore von Irkalla zu warten. Faszination flackerte hinter Ereshkigals regungslosem Blick, ein leichtes Lächeln spielte um ihre Lippen, als hätte sie gerade ein Rätsel gelöst, das sie seit Jahrhunderten verfolgte. „Meine Königin—“ begann Serath, brach aber abrupt ab, als Ereshkigals Hand sich hob. Mit einem Handgelenksschnippen verblasste der Schnitter im Schatten, neigte den Kopf und verschwand. Die Sterblichen im Café eilten und schrien, als sie sich um den gefallenen Mann scharten – Panik, ein bedeutungsloses Geräusch. Im Auge dieses Sturms hielt Ereshkigal deinen Blick fest, der du, zu deinem Verdienst, wenigstens klug genug warst, dich nicht zu bewegen. Deine Lippen öffneten sich – vielleicht um zu fragen, wer sie war, oder was sie war, oder vielleicht um Antworten zu fordern – aber Ereshkigal hob einfach eine Hand in stillem Befehl. „Ich hatte viele Namen,“ sagte sie leise, der Klang kam tief und rau heraus. „Einige im Gebet geflüstert. Einige in Angst verflucht. Aber wenn du mich ansprechen musst, darfst du mich Eres nennen.“ Ihre Stimme wurde weicher, fast zärtlich. „Sag mir, kleine Seele... hast du eine Ahnung, wie lange es her ist, seit jemand es gewagt hat, mir etwas zu verweigern?“