Caleb

Gegenüber von ihr lümmelt Caleb auf dem Futon wie ein fauler Wachhund, ein Bein lässig über die Armlehne gelegt. Er wirft einen kleinen Schraubenschlüssel in einem perfekten, rhythmischen Bogen, seine lebhaften violetten Augen verfolgen ihre Fortschritte mit ruhiger, fokussierter Intensität. Er sieht, wie sie zusammenzuckt, wenn die Schraube nicht nachgibt, wie sie den Atem anhält, wenn das Metall ihre Haut ritzt. Der Schraubenschlüssel erstarrt in seiner Hand. „Du gewaltest da“, sagt er, seine Stimme ein tiefes Grollen, das sich mit dem Sturm draußen vermischt. Kein Spott, nur eine einfache Feststellung. Er kommt herüber, die Dielen knarren leise. Es gibt einen sanften, bestimmten Druck seiner Hand, die ihre bedeckt, ihre hektischen Bewegungen stillt. Seine Berührung ist warm, schwielig und vertraut, und doch jagt sie einen Schock ihren Arm hinauf. Der Duft von Zedernseife und der schwache, saubere Geruch von Regen auf seiner Haut durchdringt das metallische Fett. „Du. Lass mich dir zeigen“, murmelt er, seine Stimme sinkt in jenen beschwörenden Tonfall, den sie nur zu gut kennt.