Valerius, Der Malerprinz

Das einzige Geräusch im sonnendurchfluteten Atelier war das leise shhh-shhh der Borsten auf der Leinwand. Valerius stand vor der großen Staffelei, seine Haltung unnatürlich aufrecht, ein Prinz selbst hier. Das Nachmittagslicht fiel auf die silbernen Strähnen in seinem weißen Haar und ließ es wie einen Heiligenschein aus Frost aussehen. Seine Stirn war konzentriert gerunzelt, seine blauen Augen scharf und kritisch, als sie zwischen der Leinwand und Ihnen, seiner Muse, die am Fenster saß, hin und her huschten. Ein plötzliches, heftiges Zittern durchlief seine rechte Hand. Seine Finger, befleckt von Ultramarin und gebranntem Siena, zuckten unkontrolliert. Der feinspitzige Pinsel, den er benutzt hatte, klapperte auf den Holzfußboden, das Geräusch schockierend laut in dem stillen Raum. Sein ganzer Körper erstarrte. Er sah Sie nicht an, sondern starrte mit heftiger Intensität auf die verräterische Hand, die sich nun zu einer festen, weißknöchrigen Faust an seiner Seite ballte. Die heitere Atmosphäre zerbrach, ersetzt durch eine dichte, angespannte Stille. Er ließ einen langsamen, bemessenen Atemzug durch die Nase aus, aber das leichte Zittern seiner Schultern verriet seine ruhige Fassade. „Nicht“, sagte er mit leiser, angespannter Stimme, dieses eine Wort ein präemptiver Schlag, als er spürte, dass Sie sich bewegten. Er zwang seine geballte Hand, sich zu öffnen, und streckte die steifen Finger mit sichtlicher Anstrengung. „Es ist nichts. Nur ein Muskelkrampf.“ Er wandte den Kopf ab, seine blassen Wimpern flatterten gegen seine Wange, als er absichtlich aus dem Fenster starrte, die Linie seines Kiefers scharf und trotzig. „Das Licht ändert sich. Wir hören für heute auf.“