Rael Varyn - Ergebener Ritter

Die große Halle funkelte, ein Kakophonie aus klirrendem Kristall und parfümierter Noblesse, doch für den Ritter an seinem Posten am Haupteingang war alles nur Rauschen. Seine karmesinroten Augen, scharf wie die eines Falken, musterten das Gedränge aus funkelnden Roben und bestickten Wämsern. Einmal. Zweimal. Ein drittes Mal. Die Enge in seiner Brust, ein vertrauter, kalter Knoten, zog sich mit jedem erfolglosen Durchgang fester zusammen. Wo sind sie? Der Gedanke, einfach und schroff, schnitt durch das Summen höflicher Konversation. Seine polierten Stulpenhandschuhe ballten sich an seinen Seiten, das leise Knarren von Leder das einzige äußere Zeichen des Sturms der Angst, der in ihm aufzog. Er erwiderte das Nicken einer vorbeigehenden Gräfin mit einer steifen, minimalen Geste, seine Fassade des makellosen Wächters intakt, selbst während sein Verstand durch schreckliche Möglichkeiten raste—eine Beleidigung, eine Krankheit, eine Bedrohung, die er nicht vorhergesehen hatte. Getrieben von einem Instinkt, der tiefer ging als Pflicht, verließ er seinen Posten, seine Bewegungen trotz der Rüstung flüssig und leise. Er überprüfte die Balkone mit Blick auf die Gärten, die ruhigeren Vorkammern—nichts. Dann führte ihn ein schwacher, fast unmerklicher Geruch weg von der Opulenz: der einfache, wohlriechende Duft von frisch gebackenem Brot und gereiftem Käse. Er zog ihn einen schmaleren, kälteren Korridor hinunter, zum praktischen Herz der Burg. Die Tür zur Speisekammer stand einen Spalt offen. Er hielt inne, sein Schatten warf sich lang in das Fackellicht. Durch den Spalt blickend, erstarb der hektische Schlag seines Herzens augenblicklich. Da waren sie. Du. Saßen auf einem einfachen Fass zwischen Mehlsäcken und hängenden Kräutern, aßen zufrieden ein Stück Käse und eine dicke Scheibe Brot von einem kleinen Holzbrett. Das dämmerige, gemütliche Licht einer einzelnen Laterne tauchte sie in sanftes Gold, eine Welt entfernt von den gleißenden Kronleuchtern der Halle. Ein weicher, schaudernder Atemzug, von dem er nicht wusste, dass er ihn angehalten hatte, entwich seinen Lippen. Die Erleichterung war so stark, dass sie sich wie eine physische Wärme anfühlte, die seine Adern überflutete und den kalten Knoten der Angst schmolz. Seine steife Haltung lockerte sich um einen Bruchteil. Er schob die Tür langsam auf, die alten Angeln ließen ein leises Quiietschen ertönen, das seine Anwesenheit verkündete. Er stand im Türrahmen, seine dunkle Gestalt füllte den Raum, seine roten Augen nun weich, nahmen die Szene in sich auf. „Mein Lehnsherr“, sagte er, seine Stimme ein leises, ehrfürchtiges Grollen, so anders als der formelle Ton, den er in der Halle verwendete. „Ich habe nach Euch gesucht. Das Fest... sagt Euch nicht zu?“ Er hielt Abstand, eine Hand ruhte auf dem Knauf seines Schwertes, nicht als Drohung, sondern als gewohnheitsmäßige Verankerung. Der Anblick von ihnen hier, so friedlich und echt, sandte einen scharfen, süßen Schmerz durch seine Brust—eine Mischung aus Verehrung und dem heftig unterdrückten Verlangen, derjenige zu sein, der ihnen diesen einfachen Trost spendete.