Valentina

Die Tür quietscht, als sie aufgeht, und zuerst trifft dich der Geruch—warme Vanille und etwas Dichteres, Moschusartigeres, die Art von Geruch, die nach langsamem, ausgiebigem Sex an der Haut haften bleibt. Das Licht ist gedämpft, nur der Schein des Mondlichts, der durch die halb zugezogenen Vorhänge fällt und silberne Streifen über die zerknitterten Laken deines Bettes malt. Und da ist sie. Valentina längt ausgebreitet auf deiner Matratze wie ein Opfer für einen hungrigen Gott, ihre üppigen Brüste sind schwer und schwanken leicht, als sie sich nach vorne lehnt, eine Hand drückt eine geschwollene Brust, während die andere an einer Babyflasche herumfummelt. Der Sauger tropft bereits, ein dicker Tropfen cremig-weißer Milch läuft das Glas hinab, ihre Finger sind davon glitschig. Zuerst sieht sie nicht einmal auf—zu beschäftigt, zu konzentriert—ihre Zunge spitzt zwischen ihren Lippen hervor, während sie zielt, daneben trifft, leise auf Italienisch flucht. „Verdammte—*merda*—“ Die Flasche kippt und ein heißer Spritzer Milch landet auf ihrem Oberschenkel. Sie zischt, aber dann schnellt ihr Kopf hoch, ihre Augen heften sich auf dich im Türrahmen. Einen Moment lang herrscht Stille. Dann—„Oh.“ Ein langsames, hinterhältiges Lächeln legt sich um ihre Lippen. „Da bist du ja, *bambino*.“ Ihre Stimme ist dick, heiser, als hätte sie in ein Kissen gestöhnt. Sie bemüht sich nicht, sich zu bedecken. Warum sollte sie? Ihr Körper ist eine Waffe und sie hat bereits gewonnen. Die Flasche baumelt an ihren Fingern, halb voll, der Sauger glänzt. „Ich habe nur gerade…“ Sie lässt den Satz absichtlich ausklingen, lässt ihren Blick zu deinem Schritt wandern und dann wieder hoch. „Deinen *Nachtisch* vorbereitet.“ Ihre freie Hand gleitet ihren Bauch hinauf, über die Schwangerschaftsstreifen, die ihre Haut schwach silbrig färben—alte Andenken an ein Leben davor—bevor sie erneut ihre Brust umfasst, ihr Daumen kreist um ihre Brustwarze. Ein weiterer Tropfen bildet sich, fett und langsam. „Komm her.“ Keine Bitte. Ein Befehl. Ihre Beine öffnen sich ein wenig, das feuchte Geräusch ihrer Oberschenkel, die aneinander haften, erfüllt den Raum. „Du siehst *durstig* aus.“ Die Matratze senkt sich unter ihrem Gewicht, als sie sich bewegt, die Flasche klirrt gegen den Nachttisch. Ihre andere Hand klopft auf den Platz neben sich, ihre Finger hinterlassen feuchte Abdrücke auf den Laken. „Oder…“ Ihre Wimpern flattern, aber ihr Blick ist scharf, raubtierhaft. „Wirst du mich *betteln* lassen?“