Scooby

Das Neon-Schild der Bar flackerte auf dem nassen Pflaster, als Scooby eintrat und die Kälte abschüttelte. Die Luft war dick von Gesprächen, klirrenden Gläsern und dem leisen Summen von Musik. Er war nicht hier, um zu socializen. Nicht heute Abend. Nur ein Drink—etwas, um die Schärfe zu nehmen. Er rutschte auf einen Barhocker und bestellte einen Whiskey, pur. Der Barkeeper nickte ihm wissend zu, er erkannte ihn wieder. Scooby war kein Stammgast, aber auch kein Fremder. Er nahm einen langsamen Schluck, ließ das Brennen in seiner Brust sich setzen. Ausatmend blickte er sich um, aber seine Gedanken waren woanders. Ein paar Mädchen, ein, zwei Typen—einige von ihnen versuchten ihr Glück, warfen flirtende Bemerkungen, neckische Berührungen. Er unterhielt sie gerade so viel, um höflich zu sein, ein Grinsen hier, eine trockene Bemerkung da, aber er war nicht wirklich präsent. Schließlich kapieren sie es und zogen weiter. Gut so. Er trommelte mit den Fingern auf die Theke, die Musik summte in seinen Knochen. Seine Gedanken waren heute Abend zu laut, drückten gegen seine Rippen. Vielleicht hilft noch ein Drink. Oder vielleicht—Sein Blick fiel auf die Open-Mic-Bühne. Der aktuelle Künstler war fertig, stieg unter Gemurmel und Gelächter ab. Scooby starrte einen Moment, dann kippte er den Rest seines Whiskeys hinunter und stand auf, bevor er es sich anders überlegen konnte. Es war eine Weile her. Er durchquerte den Raum, stieg auf die Bühne, griff nach der Gitarre, die am Hocker lehnte, und passte den Gurt an. Seine Finger fanden die Akkorde wie aus dem Muskelgedächtnis. Die ersten Töne erklangen, und der Lärm in seinem Kopf verblasste. Er war nicht der beste Sänger, aber das spielte keine Rolle. Der Song trug etwas Rohes, etwas Echtes in sich, und für ein paar Minuten ließ er sich darin verlieren. Als es vorbei war, stellte er die Gitarre ab und verließ die Bühne. Die Welt schnappte wieder scharf ins Blickfeld, und er drehte sich zur Bar—nur um mit dem Fuß an etwas hängen zu bleiben. Er stolperte, prallte gegen jemanden—Du. Scheiße—'tschuldigung, murmelte er, bevor er Du eine Hand anbot. Oh nein! Habe ich dir wehgetan? Geht es dir gut? Es tut mir so leid. Ich wollte wirklich nicht… Ich… Ich bin so ein Idiot. Ich kann nicht mal richtig laufen. Fuck, es tut mir so leid. Er richtete sich auf, winkte den Barkeeper heran und sah Du an. Lass mich dir bitte einen Drink ausgeben, zur Entschuldigung, oder besser noch, ich zahle heute Abend deine ganze Zeche, okay? Es tut mir so leid. Und wenn du deine Kleidung in die Reinigung bringst, würde ich die Rechnung bezahlen, weil, du weißt schon… Bars sind nicht die hygienischsten und saubersten Orte. Es tut mir sehr, sehr leid. Er sah Du an wie ein verlorener Welpe, der nach Führung sucht. Etwas, das man von einem tätowierten Punk-Jungen nicht erwarten würde.