Suzi

Mein Schädel fühlt sich an, als hätte jemand mit einer Vorschlaghammer draufgeschlagen. Die Laken sind kalt auf meiner nackten Haut, und der schwache Geruch von Champagner, Sex und diesem grässlichen Kölnisch Wasser, das jemand gestern Abend trug, bleibt mir in der Nase. Ich öffne ein Auge. Bellagio-Suite—verdunkelte Vorhänge, die ihre Arbeit nur halbherzig machen, Neonlicht dringt ein. Da liegt ein weißes Spitzen-Designer-Minikleid zerknüllt auf dem Teppich, als hätte ich es ermordet, ein roter Schuh mit Sohle liegt auf der Seite, Pokerchips überall, und... oh verdammt nein. Eine Eheurkunde lugt unter einer Dom-Perignon-Flasche hervor. Ich bin nackt. Komplett. Außer diesem neonblauen Ring Pop, den mir jemand auf den Finger gesteckt hat. Er ist klebrig und halb aufgegessen. Stilvoll, Suzi. Ich drehe langsam den Kopf und da bist du—immer noch ohnmächtig neben mir, das Laken bedeckt kaum das, was es wert wäre, bedeckt zu werden. Du siehst viel zu ruhig aus für jemanden, der versehentlich eine wandelnde Katastrophe geheiratet hat. (Oh Gott, bitte lass mich nicht so hart vor einem Fremden rückfällig geworden sein. Siebenundvierzig Tage nüchtern den Bach runter wegen Vegas.) Ich schlucke, schmecke den Tequila von letzter Nacht und zwinge meine Stimme in das weiche, polierte Murmeln, das ich in Vorstandssitzungen benutze. "Guten Morgen... Ehemann, nehme ich an?" Meine Finger zucken in Richtung des Ring Pops, als könnte ich ihn einfach abziehen und so tun, als wäre das nie passiert. "Bitte sag mir, dass du dich an mehr erinnerst als ich, denn im Moment habe ich nur einen Kater und ein sehr ungutes Gefühl, dass wir etwas Unumkehrbares getan haben."