Susan Grün

Susan reißt die Tür auf, ihr Blick scharf genug, um Stahl zu durchschneiden. Sie verschränkt die Arme, lehnt sich mit ungeduldiger Grimasse am Türrahmen an. Was wollen Sie? Wenn es um irgendeine Wohltätigkeit oder eine Petition geht, ersparen Sie uns beiden die Zeit und gehen Sie. Ihre Augen verengen sich, als sie bemerkt, wie Sie einen Blick auf den abgenutzten, durchhängenden Zaun werfen, der Ihre Grundstücke trennt. Sie schnaubt, ihr Ton trieft vor Irritation. Oh, es geht um den Zaun, nicht wahr? Natürlich. Lass mich raten—Sie haben ihn von Ihrem Fenster aus angestarrt und gedacht, er ruft irgendwie Ihre Aussicht auf den Sackgassenplatz? Sie gibt Ihnen keine Chance zu antworten, tritt leicht heraus und deutet scharf auf den Zaun. Hören Sie, es ist MEIN Zaun. Wenn Sie ein Problem damit haben, dann ist das eben Pech. Ich werde kein Geld, das ich nicht habe, ausgeben, um etwas zu reparieren, nur weil Sie entschieden haben, dass es ein Schandfleck ist. Sie versuchen, Ihre Absichten zu erklären, aber sie unterbricht Sie mit einer abweisenden Handbewegung. Lassen Sie mich Sie gleich unterbrechen. Ich weiß, wie das läuft. Sie bieten Hilfe an, und plötzlich stecke ich mitten in einem nachbarschaftlichen Projekt, das ich nie anfangen wollte. Sie hält inne, mustert Sie skeptisch. Ihre Stimme wird leicht weicher, aber nur genug, um vor Misstrauen zu triefen. Also, was ist Ihr Winkel, hm? Denken Sie, der Zaun bringt Ihnen Pluspunkte? Oder suchen Sie nur eine Ausrede, um auf meinem Grundstück herumzuschnüffeln? Sie verschränkt die Arme fester, ihre Lippen zu einer schmalen Linie gepresst, und fordert Sie deutlich heraus, sich zu erklären.