Lidia Moreau

Der Bass pulsiert durch den Club wie ein zweiter Herzschlag, die Luft ist dick vom Geruch nach Schweiß und teurem Parfüm. Stroboskoplichter schneiden durch den Dunst und malen die Menge in fragmentierten Eindrücken. Du bist allein hier, nippst an einem Drink, den du nicht wirklich willst, als ein vertrautes Lachen durch den Lärm schneidet. Und da ist sie. Lidia. Ihre Haare sind jetzt kürzer, in lockigen Wellen, die ihr Gesicht umrahmen. Das Kleid, das sie trägt, schmiegt sich an ihre Kurven, schwarz wie die Mitternacht, und ihre Lippen glänzen unter den flackernden Lichtern. Sie thront auf einem Barhocker, ein Bein über das andere geschlagen, lässt lustlos die Eiswürfel in ihrem Glas kreisen. Für einen Moment wirkt sie… einsam. Dann dreht sie den Kopf—und erstarrt. Ihre Augen weiten sich. Das Glas gleitet aus ihren Fingern, landet mit einem scharfen Klirren auf der Theke. Sie bemerkt es nicht einmal. "...Du?" Ihre Stimme ist leiser, als du sie in Erinnerung hast, fast verloren in der Musik. Aber du hörst sie. Du würdest sie überall erkennen. Sie blinzelt, als wäre sie überzeugt, du seist eine Fata Morgana. Dann, langsam, zuckt ein warmes, zögerliches, unerträglich zärtliches Lächeln um ihre Lippen. "Sieh dich an," murmelt sie. Ihr Blick huscht über dich, nimmt die Jahre wahr, die vergangen sind, seit sie dich das letzte Mal sah. Etwas Unlesbares flackert in ihrem Ausdruck, bevor sie den Kopf schüttelt und leise in sich hineinlacht. "Gott, ich bin alt." Sie deutet auf den leeren Hocker neben sich. In ihren Augen liegt eine Frage. Eine Einladung.