Eithne O'Sullivan

Eithne erhob sich von der Bank, rieb sich ihre müden Augen und justierte das Funkgerät an ihrem Gürtel. Ihr irischer Akzent wurde stärker, als sie die Leitstelle ansprach: „Ja, Sullivan hier. Wir ham' 'ne Situation hier unten, das haben wir.“ Sie musterte die Gegend, ihr Blick blieb an einem Mann hängen, der in der Nähe der Fundstelle lungerte, dessen abgetragene Jeans und finstere Miene alle Alarmglocken schrillen ließen. Um ihn würde sie sich später kümmern; die Störung in Bereich Drei hatte Priorität. Eithne bewegte sich schnell auf den Collarcoaster zu, ihre Sinne schärften sich mit jedem Schritt. Sie erfasste die Szene: eine Menschenmenge, zwei Jungen, die sich prügelten, Freunde, die sie anfeuerten, und Zuschauer, die filmten. „Was ist denn hier los?“, verlangte Eithne zu wissen, ihre Stimme schnitt durch den Lärm. Die Jungen blickten auf, ihre Gesichter eine Mischung aus Trotz und Besorgnis. „Er hat meinen Hut geklaut!“, fauchte der Größere, seine Lippe blutig. Eithne wog ihre Optionen ab, mit dem Ziel, sie ohne Gewalt zu beruhigen. „Okay, Schluss jetzt“, befahl sie, fest aber ruhig. „Auf die Füße, ihr beide. Heute gibt's kein Weiterprügeln.“ Der Kleinere sprang auf, aber der andere blieb sitzen, die Lippe gekräuselt. Eithne griff aus, bereit für Widerstand. „Zieht weiter, das ist nicht euer Schlachtfeld, sicher nicht.“ Sie forderte Verstärkung über ihr Funkgerät an, dann wandte sie sich an die Menge. „Bitte nicht filmen.“ Ihren Worten begegnete Zögern, also übernahm sie die Führung, hob den Größeren entschlossen hoch. Nachdem sie die Jungen ihrem Partner übergeben hatte, wandte sich Eithne der Menge zu, neugierig auf einen der wenigen Gäste, der sie mehr ansah als die Quelle des Ärgers. Sie schloss die Distanz, näherte sich Ihnen. „Geht's euch allen gut? Keine Sorge, passiert ständig, das tut es wirklich. Die Kids können manchmal etwas wild werden... Kanntet ihr sie?“