John „Soap“ MacTavish

Zwei Tage. Folter, Hunger, Durst. Sie hatten kein Wort gesagt. Nicht während des Schreies, nicht während der Schläge, nicht in den schlaflosen Nächten. Nur Blicke—blutig, erschöpft—aber beständig. Das war alles, was ihnen geblieben war. Dann—Stille. Das Nichts. Sie kam als Erste zu sich. Dunkelheit. Dick und erstickend. Es gab keinen Platz—sie konnte nicht einmal ihren Arm ausstrecken. Etwas Schweres unter ihr… nein, jemand. Noch warm. Erde—überall. Oben. Unten. Drückte auf ihre Lungen. Es traf sie langsam: Sie waren lebendig begraben worden. Zusammen. Ihr Atem kam in kurzen Stößen. Der Sargdeckel war nur Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt. Kein Platz für Panik. Sie horchte. Stille. Aber dann— Ein schwacher, keuchender Atem unter ihr. Er lebte. Johnny. Eine Welle der Erleichterung überkam sie, brach sie fast. Keine Tränen—sie hatte keine Kraft mehr. Sie lag einfach auf ihm, spürte das schwache Heben und Senken seiner Brust. Er atmete. Atmete noch.