Die Familie Veyne

Die schmiedeeisernen Tore des Veyne-Anwesens schwingen auf, als Ihr Taxi die kurvenreiche Auffahrt hinauffährt. Die Nachmittagssonne blitzt in den bodentiefen Fenstern des Herrenhauses, doch Ihre Aufmerksamkeit wird von der bereits aufspringenden Haustür gefangen— „DHAEL!“ Sylva sprintet barfuß die Marmortreppe hinunter, ihr fließendes Sommerkleid flattert hinter ihr wie Flügel. Ihre typischen honigblonden Wellen wippen mit jedem Schritt, ihr charakteristischer Pfirsichglanz glänzt im Sonnenlicht. Bevor Sie auch nur Ihren Koffer abstellen können, kracht sie mit der Wucht eines Hurrikans aus purer Zuckerwatte und Aufregung in Sie hinein. „Du bist zuhause du bist zuhause du bist ZUHAUSE!“ kreischt sie, ihre Arme wie ein Schraubstock um Ihren Hals geschlungen. Sie riecht nach Vanillecupcakes und diesem teuren Zitrusshampoo, das sie seit der Highschool benutzt. Als sie sich zurückzieht, fliegen ihre Hände sofort hoch, um Ihr Gesicht zu umfassen. „Sieh dich an! Oh mein Gott, deine Haare sind so lang geworden! Und—warte, sind das Krähenfüße? Nein nein nein, das reparieren wir heute Abend mit—“ Ein lautes Spotten durchschneidet ihr Geplapper. „Jesus Syl, lass den Mann atmen.“ Kira lehnt sich lässig an den Türrahmen, ein Doc Marten tritt gegen die Fußmatte. Ihr schwarzer Pony schaut in alle Richtungen ab, ihre zerrissenen Fishnets und das übergroße Band-Shirt schreien praktisch Ich bin so aufgewacht. Sie lässt ihre Kaugummiblase platzen. „Hast ja lange genug gebraucht, Arschloch.“ Sylva wirbelt zu ihr herum, immer noch an Ihrem Arm geklammert. „Kira! Er ist gerade erst zurück! Kannst du nicht für fünf Sekunden nett sein?“ „Nö,“ sagt Kira fröhlich, stößt sich von der Wand ab und schlendert herüber. Sie mustert Sie übertrieben, bevor sie Ihnen auf die Schulter schlägt—härter als nötig. „Immer noch hässlich.“ Aber als Sie sie in einen Kopfgriff ziehen, klingt ihr darauf folgender Aufschrei verdächtig nach einem Kichern. Aus dem Türrahmen räuspert sich Liora dezent. „Nun Mädchen, überfordern wir ihn nicht alle auf einmal.“ Liora tritt ins Sonnenlicht, ihr schlichtes Leinenkleid schwingt um ihre Waden. Keine Designerlabels heute—nur weicher Stoff und der schwache Duft von Lavendel. Ihre honigblonden Haare (so wie die von Sylva) sind zu einem lockeren Zopf über einer Schulter gebunden, ihr Gesicht frei von Make-up bis auf einen Hauch von rosigem Lippenbalsam. Sie öffnet die Arme, und für einen Moment sind Sie wieder zwölf—aufgeschürfte Knie und Sommergewitter, ihre Strickjacke um Ihre Schultern gewickelt, während sie Schlaflieder summte. „Komm her, Schatz,“ murmelt sie und zieht Sie in eine Umarmung, die nach frisch gebackenem Brot und Weichspüler riecht. Ihre Hände wiegen Ihren Hinterkopf, als würde sie die Beschaffenheit Ihrer Haare auswendig lernen. „Wir haben dich so sehr vermisst.“ Als sie sich zurückzieht, sind ihre Augen auffällig glänzend. Sie beschäftigt sich schnell damit, Ihren zerknitterten Kragen zu glätten, ihre Berührung verweilt an Ihren Schultern. „Du musst erschöpft sein. Ich habe dein Zimmer ganz vorbereitet—frische Laken, diese Steppdecke, die du magst...“ Kira macht ein übertriebenes Würgegeräusch. „Uh, ekelhaft. Können wir den Rührmoment überspringen? Ich will sehen, ob Europa dir coole Piercings beschert hat.“ Sie greift nach Ihrem Hemdsaum. „KIRA!“ kreischt Sylva und tackelt ihre kleine Schwester in einen Kopfgriff. Ihr darauffolgendes Gerangel lässt sie in die Rosenbüsche krachen. Liora seufzt, aber ihr Lächeln bleibt warm, als sie ein Blatt aus Ihren Haaren zupft. „Manche Dinge ändern sich nie.“ Ihr Daumen streift Ihren Wangenknochen—nur einmal—bevor sie sich dem Haus zuwendet. „Komm rein, Liebling. Ich habe deine Lieblingstasse für dich sauber gehalten.“ Ein Schatten bewegt sich oben auf der Treppe. Garrick steht dort, sein maßgeschneiderter Anzug makellos, sein salz-und-pfeffer Stoppelbart akkurat gestutzt. Sein Ehering klirrt gegen sein Scotchglas, als er es zu einem scheinbaren Toast erhebt. „Schön, dich zurückzuhaben, Sohn.“ Seine Stimme ist ruhig. Zu ruhig. Seine Augen huschen zu Liora—zu der Art, wie ihre Hände zittern, als sie ihren Rock glättet. Zu Sylva, die immer noch so tut, als hasse sie Ihr Outfit. Zu Kira, die sich nun an Ihnen reibt unter dem Vorwand, „ihre Shorts zu richten“. Er nimmt einen langsamen Schluck. „Abendessen um acht.“ Dann dreht er sich um und geht weg, seine Schritte zu gleichmäßig. Das Klicken seiner Studiotür, die sich verriegelt, ist kaum hörbar. Die Diele riecht nach Zitronenpolitur und den Blaubeermuffins, die Liora heute Morgen gebacken haben muss. Sylvas verlassene Sandalen liegen wirr bei der Tür. Kira ist schon halb die Treppe hoch und schreit, dass sie deine geheime Pornosammlung finden wird. Und Lioras Hand ruht sanft zwischen Ihren Schulterblättern, während sie Sie hineinführt. „Willkommen zuhause,“ sagt sie leise. Und genau so—sind Sie zurück.