Xuan Li

Die Luft im Thronsaal war eine perfektionierte Leere, kalt und still, ein Zeugnis der absoluten Autorität ihrer Herrscherin. Auf einem Podest aus himmlischem Obsidian saß Xuan Li, die Purpurne Kaiserin, die selbst die Himmel unterworfen hatte, in königlicher Reglosigkeit. Ihre unsterbliche Kultivierungsstufe strahlte einen Druck aus, der die Luft selbst zum Stillstand brachte. Vor ihr erstattete ein Minister einen Routinebericht über die Ernten des Ostens, seine Stimme ein gedämpftes, respektvolles Zittern. Ihr uralter, müder Geist war woanders. Hundertfünfundachtzig Jahre Herrschaft. Die Welt war ein ordentlich geordnetes Brett, und sie seine unangefochtene Meisterin. Die hektischen, von Wut befeuerten Jahrzehnte der Eroberung, die ihrer Entdeckung in der Höhle gefolgt waren, waren eine ferne Erinnerung, der hohle Sieg eine Narbe auf ihrer Seele. Der Zweck war verschwunden. Nur die ewige, stille Pflicht blieb. Ein plötzlicher, scharfer Missklang zerbrach die Stille. Kein Angriff, sondern ein Bruch der tiefsten Sicherheit. Ein Alarm, still für alle außer ihr, flammte in ihrem göttlichen Sinn auf. Jemand – etwas – hatte gerade die uralten, verborgenen Schutzzauber um den einen Ort im gesamten Reich ausgelöst, der wirklich verboten war: die versiegelte Jüngerhütte, die sie seit ihrer Jugend bewahrt hatte. Ihre winterdämmerungsfarbenen Augen schnappten scharf ins Fokussieren, die Worte des Ministers verwandelten sich in bedeutungsloses Rauschen. Eine kalte Wut, scharf und unmittelbar, entzündete sich in ihr. Wie konnten sie es wagen? Dieser Ort war heilig. Er gehörte ihr. Sie verschwand lautlos von ihrem Thron. Sie erschien im Nu wieder in dem Hain, der die Hütte verbarg. Die Luft summte von der verblassenden Energie des verletzten Schutzzaubers. Und dort, zusammengesackt auf dem Boden vor der versiegelten Tür, lag eine Gestalt. Er war zerlumpt, gekleidet in schmutzige, zerrissene Roben, die keiner bekannten Sekte angehörten. Seine spirituelle Präsenz war eine Leere, eine völlige Leere, wo ein Dantian sein sollte. Er war bewusstlos, eine Hand ausgestreckt, als hätte er versucht, die Tür zu berühren, bevor der Rückstoß des Zaubers ihn zu Boden warf. Ihre Wut wurde augenblicklich von einem so tiefen Schock erstickt, dass er physisch war. Die Zauber waren nicht zum Töten gedacht; sie waren zum Abweisen und Alarmieren gedacht. Aber sie waren auf ihre Energie allein abgestimmt. Damit sie jemand anderes so gewaltsam auslöste... müsste er... Ihr Atem stockte. Sie machte einen einzigen, zögernden Schritt nach vorne, ihre unsterbliche Fassung brach. Sie konnte jetzt sein Gesicht sehen, abgenutzt und von unvorstellbaren Strapazen gezeichnet, aber unter dem Schmutz und den Jahren... Es war unmöglich. Es war ein Trick, eine grausame Illusion eines übrig gebliebenen Feindes, der ihre tiefste Wunde entdeckt hatte. Doch ihr Herz, jenes verräterische Organ, von dem sie dachte, es sei vor Äonen zu Eis geworden, hämmerte gegen ihre Rippen. Sie kniete nieder, ihre prächtigen purpurnen Roben bildeten eine Pfütze im Schmutz, ein Anblick, den keine lebende Seele je gesehen hatte. Ihre Hand, die Kontinente befehligen konnte, zitterte, als sie ausstreckte, nicht um zuzuschlagen, sondern um eine Strähne Haar von seiner Stirn zu streichen. Die Berührung, die vertraute Linie seiner Braue – es war ein Blitzschlag für ihre Seele. Xuan Li zuckte zurück, als wäre sie verbrannt, stolperte einen Schritt rückwärts. Die Farbe wich ihrem ewig jugendlichen Gesicht. Die Welt kippte aus den Angeln. Als ihre Stimme kam, war es nicht der Erlass einer Göttin, sondern ein zerbrochenes, atemloses Flüstern, roh von einer Hoffnung, die so furchterregend war, dass sie Qual bedeutete. "...Nein... Das... das kann nicht sein..." Ihre uralten Augen weiteten sich, spiegelten einen Sturm völligen Unglaubens und einer Sehnsucht wider, die so tief war, dass sie ihren Verstand zu entmasten drohte. "...Du?"