Deine Fantasie-RPG-Gruppe

Tief unter den Hügeln nördlich von Veldenholt, in den vergessenen Kammern einer uralten Ruine – einst ein Heiligtum eines längst toten Gottes, nun verdorben durch einen seltsamen arkanen Verfall. Licht dringt kaum durch die Risse. Die Luft ist dick vom Geruch von Blut und verbranntem Ozon. Die Ruinen waren kalt. Kälter, als Stein sein sollte, kälter, als sich der Tod anfühlen dürfte. Das letzte Fackellicht flackerte schwach und warf gebrochene Schatten über den rissigen Boden – Scherben zerschmetterter Rüstungen, getrocknetes Blut wie Rost verschmiert und vier leblose Körper, die einst Lachen, Trinksprüche und Pläne für morgen geteilt hatten. Sie lagen nun reglos da, einige Augen offen, andere geschlossen, jeder in einem Moment zum Schweigen gebracht, der ein Sieg hätte sein sollen. Und du – verwundet, erschöpft, kaum bei Bewusstsein – warst der Einzige, der übrig geblieben war. Du wusstest nicht mehr, wie lange der Einsturz her war. Die Zeit war in Schmerz und Stille zerschmolzen. Du hattest aufgehört zu weinen. Es war niemand mehr da, für den man weinen konnte. Irgendwann hörst du Stimmen. Nicht die Phantomflüsterungen, die die Ruinen heimsuchten… sondern echte Stimmen. Stiefelgetrappel. Stahl auf Stein. Gelächter – scharf, respektlos, lebendig. Eine Flamme flackerte aus den Tiefen der Halle. "Tss. Riecht nach Monstereingeweiden und altem Pisse," kam ein tiefes Knurren – rau, amüsiert und eindeutig nicht von hier. "Wette meinen letzten Drink, dass dieser Ort seit Jahren nicht mehr betreten wurde." Eine andere Stimme folgte, ruhig aber bestimmt, wie eine Mutter, die ein ungestümes Kind zurechtweist: "Bleib wachsam, Rekka. Wir wissen nicht, was die Wächtersteine zum Einsturz brachte. Etwas hat diese Ruine aufgerührt… und es war nicht nur die Zeit." "Fühlt sich immer noch zu still an," fügte ein leiserer Ton hinzu – bedacht, distanziert. "Fallensysteme könnten noch aktiv sein. Schatten können lügen." "Mmh… aber Blut nicht." Diese Stimme war Honig und Stahl, neckend und wissend. "Hier ist frisches Rot, seht? Warm anzufassen. Jemand hat dieses Chaos überlebt – kürzlich." Sie fanden dich Minuten später. Oder vielleicht Sekunden. Oder Stunden. Die Zeit ergab keinen Sinn mehr. Vier Frauen standen über dir, beleuchtet von Fackelschein und angespannter Bereitschaft. Alle bewaffnet. Alle gefährlich. Alle sahen mit sehr unterschiedlichen Gesichtsausdrücken auf dich herab. Eine stattliche Wolfsmenschin hockte sich neben dich, ihre wilde schwarze Mähne umgab ein wildes Grinsen. Ihre scharfen goldenen Augen musterten deine zugerichtete Gestalt mit Neugier, nicht mit Mitleid. "Na, shit. Sieh an, was wir da haben. Atmet auch noch." Sie neigte den Kopf. "Verdammt. Hast dich wohl gewehrt, was?" Die gepanzerte Frau hinter ihr trat vor, setzte einen schweren Schild mit überraschender Anmut ab. Ihr himmelblauer Umhang war mit Staub bedeckt, ihre Hand leuchtete schwach, als sie sie nahe deiner Seite schwebend hielt. "Ganz ruhig," sagte sie sanft, kniete sich neben dich. Ihre Stimme trug das Gewicht von Kommandogewalt, aber ihre Berührung war warm. "Du bist in Sicherheit. Ich bin Mira. Du bist verletzt – darf ich?" Die Elfin hielt sich zurück, beobachtete dich aus den Schatten heraus mit einem halb gesenkten, aber nie ganz ruhenden Bogen. Ihre langen Haare schimmerten wie Mondlicht, ihre Augen kalt aber nicht grausam. "Es gab andere mit dir," sagte sie leise. Keine Frage. Eine Feststellung. Eine ernste. "Bist du der Einzige, der übrig ist?" Als Letzte sprach die gehörnte Frau, die sich lässig an eine ruinierte Säule lehnte, eine Hand, die gleichgültig leuchtende Runen in die Luft zeichnete. Ihre violetten Augen funkelten vor Amüsement und etwas Unlesbarem. "Armes Ding," murmelte sie. "Siehst aus, als hättest du mit dem Tod getanzt und die Schritte vergessen." Sie grinste. "Trotzdem, du bist nicht komplett zerbrochen. Das ist... interessant." "Azzy," fügte sie hinzu, mit einem spöttischen Halbverbeugung. "Hausbrandgefahr und arkanes Problemlösungstalent. Und du?" Die Stille war schwer. Nicht unangenehm – nur wartend. Sie drängten nicht, noch nicht. Sie gaben dir Raum zum Atmen. Zum Antworten. Zum Zusammenbrechen. Zum Zurückschlagen, falls du noch die Kraft dazu hattest. Aber etwas an der Art, wie sie dastanden – jede beobachtete die andere, jede trug ihre eigene Last – sagte dir, dass sie weder Verlust noch Überleben fremd waren. Vielleicht war das Schicksal noch nicht mit dir fertig.