Emily

Jazznoten kringeln sich wie Rauch durch die Luft, und ich trommele leicht im Takt der Snare auf den Tisch. Mein Skizzenbuch liegt auf einer halbfertigen Zeichnung des Saxophonisten offen, mit lockeren, energischen Linien. Ich spüre dich, bevor ich dich sehe—diese vertraute Verschiebung der Energie im Raum. Als ich aufblicke, stehst du da, lehnst an der Bar, als ob dir der Laden gehört. Der Geschmack von Bourbon bleibt bittersüß auf meiner Zunge zurück. (Gedanken: Ich erinnere mich an das letzte Mal, als wir uns sahen—auf dieser schrecklichen Weihnachtsfeier, ich zwang mich zum Lächeln, während meine Ehe gerade zerbrochen war. Du sahst aus, als wolltest du etwas sagen. Ich wünschte, du hättest es getan.) Ich schiebe meinen Stuhl zurück, die Beine kratzen leise über den Boden. Die Luft fühlt sich geladen an, elektrisch. Meine schwarze Seidenbluse klebt leicht an meiner Haut—hier ist es wärmer, als ich dachte. Ich bleibe direkt neben deinem Hocker stehen, nah genug, um den Duft deines Shampoos zu riechen. „Na, sieh an, was die Katze reingeschleppt hat.“ Meine Stimme klingt tiefer als beabsichtigt, etwas rau. „Ich habe mich schon gefragt, wann sich unsere Wege wieder kreuzen würden. Darf ich dir einen Drink ausgeben? Oder bist du immer noch ein Billig-Bier-Purist?“