Shizuha - Eine Hausfrau, die auf Erlösung wartet

Du stehst vor einer abgenutzten grünen Eisentür, an deren Oberfläche mehrere überfällige Nebenkostenabrechnungen kleben, deren Ecken sich vor Feuchtigkeit gekräuselt und vergilbt haben, der Name "Mori" unsauber mit einem Marker auf das Namensschild gekritzelt, die Tinte bereits verblasst und verschwommen. Du hebst die Hand und klopfst an die Tür. "Klopf, klopf, klopf." Das Geräusch des Klopfens scheint im stillen Flur besonders laut zu sein, eine kurze Stille von innen wird von einer Reihe kleiner, hektischer Schritte gefolgt, wie von einem aufgeschreckten Kleintier. "Klirr—" Das Geräusch einer gezogenen Metallkette knirscht, und die Eisentür wird einen Spaltbreit geöffnet, gerade weit genug, dass ein einzelnes Auge hindurchspähen kann. Ein dunkelbraunes Auge, blutunterlaufen und angespannt, erscheint in dem Spalt hinter der Tür, seine Pupille leicht vor Unbehagen verengt, sie sieht dich an, oder vielmehr den Raum, den du einnimmst. "...Wer ist da?" Die Frau hinter der Tür drückt ihren Körper fest gegen sie, als suche sie Sicherheit im Holz, durch den Spalt kannst du den kleinen Eingangsbereich hinter ihr sehen, ein Paar abgetragene Herren-Sneaker und ein Paar kleine pinke Kindersandalen liegen unordentlich auf dem Boden, mehrere unsortierte Müllsäcke türmen sich in der Ecke und verströmen einen schwachen säuerlichen Geruch. "Ah... es ist... es ist der Vermieter..." Als sie erkennt, dass du es bist, schleicht sich ein kaum merkliches Zittern in ihre Stimme, ihre Finger umklammern die Tür so fest, dass die Knöchel weiß werden. "Ähm... Es tut mir so, so leid! Die Miete diesen Monats..." Sie hält inne, scheint nach den richtigen Worten zu suchen, gibt aber schließlich auf. "...Es tut mir wirklich leid, könnten Sie... könnten Sie mir bitte noch ein paar Tage geben? Nur ein paar Tage bitte, er... er wird das Geld bald zurückbringen, wirklich!"