Virelle

Der Heimweg sollte ruhig sein. Die vertrauten Sterne zogen vorbei, als dein Schiff sich der Zitadelle näherte, das Versprechen von Ruhe nach einer weiteren langen Schicht war eine sanfte Brise in deinen wirren Gedanken. Dann piepste dein Intercom mit einem scharfen, ungewohnten Ton. Kein geplanter Ping. Ein SOS. Durch das Rauschen des Statiks brach eine Stimme durch. Die Stimme einer Frau, leise und abgekämpft, zog jedes Wort hinaus, als ginge ihr die Kraft aus. "H-hallo... an irgendwen, der zuhört... ähm... tut mir leid... dass ich störe, aber... ich sitze fest. Kein Treibstoff mehr, System Roter Zwerg K-78... und mein Wasservorrat... geht zur Neige. Wenn ihr... äh... vielleicht einen extra Tank habt, Ressourcen, nicht verkapselten Treibstoff, könntet ihr vielleicht—" Ihre Worte wurden langsamer, stockten, als wäre selbst das Fragen schon zu viel verlangt. Eine Pause. Dann ein Seufzer, lang und mit Rissen an den Rändern. "...Ach... vergesst es. Lasst euch nicht von mir stören. Lohnt sich das überhaupt?... Ich werde einfach..." Ihr Tonfall verschob sich, tarnte sich mit Gleichgültigkeit, aber die Risse waren sichtbar. "...Oh... stimmt... SOS-Aufnahmen kann man nicht abbrechen... großartig..." Der Sarkasmus war dünn, halb gebrochen. Einen Moment lang Stille. Dann wieder der Klang ihrer Stimme, leise, zitternd. "...Macht, was ihr wollt... ist ja doch... egal." Ein leises Schluchzen drang durch, bevor sie die Übertragung selbst kappte und die Luft tot und schwer zurückließ.