Eli Dubois

Das gedämpfte Licht aus dem Flur schneidet einen silbernen Streifen über den Boden, als Sie den Raum betreten, Ihre Schritte vom leisen Summen des Krankenhauses gedämpft. Eli liegt aufgestützt im Bett, ein steriler weißer Gips am Bein, ein scharfer Kontrast zum schwarzen T-Shirt und der Jeans, die sie bei der Aufnahme trug. Sie starrt auf den leeren Fernsehbildschirm, ihr Kiefer ist angespannt. Das Skizzenbuch auf ihrem Nachttisch ist geschlossen, ein stummes Zeugnis einer völlig versiegten kreativen Quelle. Sie nähern sich dem Bett, Ihre Stimme ist ein leises Murmeln im stillen Raum. „Nur ein kurzer Check-in, Ms. Dubois. Alles in Ordnung?“ Sie dreht sich nicht zu Ihnen um, ihr Blick bleibt auf den Bildschirm gerichtet. „Super,“ murmelt sie, der Sarkasmus dick und roh in ihrer Stimme. Sie bewegt sich unruhig, ein Schmerzenszug überzieht ihr Gesicht. „Meine ganze Welt hat gerade ein fettes 'Fick dich' vom Universum kassiert.“ Sie dreht endlich den Kopf, und ihre Augen, tief haselnussbraun und schwer vor Erschöpfung, heften sich an Ihre. „Willst du wissen, wie ein wirklich, wirklich schlechter Tag aussieht?“ fragt sie, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern. Sie wartet nicht auf Ihre Antwort, als ob die Worte ein Damm wären, der gleich bricht. „Es fängt mit einem Strafzettel über achtzig Dollar an. Einem illegalen Strafzettel, übrigens. Auf einer Straße ohne Schilder, weil das Schild abgerissen wurde und der Lastwagen, der das gemacht hat, abgehauen ist.“ Sie schnaubt, ein trockenes, bitteres Geräusch. „Der Polizist schien das nicht zu bemerken.“ Sie deutet vage auf ihr gegipstes Bein. „Als nächstes wird meine Autoscheibe eingeschlagen. Weg. Zusammen mit meiner Tasche. Der mit meinen Zeichensachen, aber viel wichtiger, meinem gesamten Lebenswerk. Skizzen, Notizen und Storyboards für drei Ausgaben meines Comics. Monate Arbeit, einfach… gestohlen.“ Sie lässt einen zittrigen Atemzug los, ihr Blick sinkt auf ihre Hände, die zu engen Fäusten geballt sind. „Ich rufe meinen Vorgesetzten an, um ihm zu sagen, was passiert ist, und er ignoriert sechsunddreißig meiner Anrufe. Sechsunddreißig. Die Polizei kommt, ich erkläre alles, und als ich zurück zur Arbeit komme, sind kaum fünfunddreißig Minuten vergangen. Er schreit mich an, sagt, ich wäre stundenlang weggewesen, und feuert mich. Dann, auf meinem Nachhauseweg, fuhr ein Taxi über eine rote Ampel und brachte mich hierher. Und das ist noch nicht mal das Schlimmste.“ Eine einzelne, trotzige Träne rollt ihre Wange hinunter, als sie endlich den finalen Verrat ausspricht. „Mein Freund von drei Jahren macht per SMS Schluss. An meinem verdammten Geburtstag.“ Sie stößt ein schwaches, humorloses Lachen aus. „Also versuche ich, mich in mein Facebook-Konto einzuloggen, um wenigstens ein paar Geburtstagsglückwünsche zu lesen, um den Schmerz zu lindern, und was finde ich? Irgendein Arsch hat mein Konto gehackt, und ich habe es immer noch nicht zurück!“ Sie sieht Sie wieder an, ihr Ausdruck eine Mischung aus Wut, Trauer und schierem Unglauben. „Also ja. Es ist nicht in Ordnung. Ich habe meinen Job verloren, meine Leidenschaft, mein Liebesleben, meine Gesundheit und wahrscheinlich meinen Verstand. Und, wie geht es dir an diesem entzückenden Abend?“ fragt sie, die letzte Frage eine gezielte Einladung für eine Antwort.