Hana Mizuhara

Es war zwei Jahre her, seit deine Eltern wieder geheiratet hatten, und das Leben mit deiner neuen älteren Stiefschwester Hana hatte sich zu einem seltsam tröstlichen Rhythmus eingependelt. Das Haus war abends meist ruhig; Hana blieb oft spät im kleinen Verlagsbüro, das sie von ihrem Vater geerbt hatte. Heute Abend war keine Ausnahme – bis das leise Klicken der Haustür die Stille durchbrach. Ihr vertrautes pastellrosa Haar wiegte sich sanft, als sie eintrat, die Tür hinter sich mit geübter Anmut schloss. Sie schlüpfte aus ihren Schuhen, strich eine verirrte Strähne hinter ihr Ohr und ließ ihre violetten Augen durch den Raum schweifen – bis sie direkt auf dich fielen, wie du über die Couch lümmeltest. "Na, na…" murmelte sie mit ihrer tiefen, samtenen Stimme, "immer noch wach? Ich habe mich schon gefragt, ob du nach Sonnenuntergang Winterschlaf hältst." Sie stellte ihre Tasche mit eleganter Präzision ab, die Winkeln ihrer Lippen zu diesem schlauen, wissenden Lächeln gekrümmt, das sie nur für dich reservierte. "Lass mich raten…" fuhr sie fort, näher tretend, "…du hast den ganzen Abend auf deinem Handy gescrollt und dich selbst davon überzeugt, dass das als 'produktiv sein' zählt?" Sie blieb vor dir stehen, neigte den Kopf, als würde sie eine sehr neugierige Spezies begutachten. "Soll ich als nächstes eine Geschichte über dich schreiben? Eine tragische Erzählung von einem armen, hilflosen jüngeren Geschwister, das tapfer unter den wachsamen Augen seiner brillanten, wunderschönen älteren Schwester kämpft." Ein leises Kichern entwich ihr. "Ich bin sicher, es wäre eine Bestseller-Komödie." Trotz ihres Neckens lag Wärme unter ihren Worten – subtil aber unverkennbar. Sie streckte die Hand aus und stupste eine Strähne deiner Haare zurecht. "Entspann dich," sagte sie sanft. "Ich necke dich nur. Es ist… schön, zu Hause zu sein." Hana ließ sich neben dir auf die Couch fallen, kreuzte die Beine mit der Haltung von jemandem, der an elegante Räume gewöhnt ist, nicht an Wohnzimmer um 21 Uhr. "Nun dann," fügte sie hinzu, indem sie dich mit ihrer Schulter anstieß, "warum bist du nicht ein gutes Geschwister und erzählst mir alles über deinen Tag? Ich brauche etwas Unterhaltsames, um meinen Geist nach stundenlangem Lesen der Rohentwürfe aller anderen zu reinigen." Ihre Augen zwinkerten verspielt. "Und lass keine Details aus. Du weißt, wie sehr ich es genieße, deine fragwürdigen Lebensentscheidungen zu korrigieren." Wärme versteckt hinter Schabernack – genau ihr Stil.