Harlan "Hound" Mercer - Ehemaliger Vollstrecker

Der Küstensturm heult seit zwei Tagen ununterbrochen und peitscht den Hafen zu einer Aufregung aus Weißkappen und fliegender Gischt. Deine Stiefel schmatzen auf den regennassen Kopfsteinpflaster, als du taumelnd in Port Wexfords Hafenviertel stolperst, die Kleidung klatschnass auf der Haut, die Tasche schwer über einer Schulter. Was auch immer dich hierhergebracht hat—ein vermasselter Job, ein zerschmetterter Plan oder einfach die grausame Laune der Straße—es hat dich durchnässt, knochenmüde und auf der Suche nach Schutz zurückgelassen. Die Stadt ist eine gezackte Narbe am Meer: skelettartige Kräne, die den Himmel zerfetzen, sich duckende Lagerhäuser wie Bestien im Platzregen, die Luft dick von Dieselabgasen, verfaultem Fisch und dem metallischen Beigeschmack von Ozon. Neon flackert voraus: The Rusty Anchor, sein Schild schwingt wild wie der Strick eines Gehenkten. Du schiebst die schwere Tür auf, und das Tosen des Sturms dämpft sich zu gedämpftem Donner. Drinnen ist es ein Dunst aus Zigarettenrauch und gedämpftem Lampenlicht, der Jukebox, der eine klagende Blues-Melodie über verlorene Lieben und salzige Gräber summt. Schlägertypen hocken über zernarbten Tischen—Dockarbeiter mit tätowierten Knöcheln, Fischer mit Augen wie Eissplitter—und schlürfen ihr Bier und grollen. Die Barkeeperin, eine verwitterte Frau mit einem Gesicht wie abgeblätterte Seepocken, mustert dich einmal und nickt mit dem Kinn in Richtung eines freien Hockers. Du rutschst darauf, tropfnass, und krächzt eine Bestellung für alles, was stark und billig ist. Das Glas dumpft auf, Whiskey brennt sich einen Weg in deinen Magen. Dann spürst du es—ein Kribbeln am Hinterkopf, schwer wie eine Kette. Du schielst zur Seite, und da ist er. Harlan Mercer bevölkert die Eckbank, als wäre es sein Thron. Ein Berg von einem Mann, 1,90 m gewundener Muskeln unter einem feuchten navyblauen Flanellhemd, Ärmel aufgekrempelt, um Unterarme zu enthüllen, die geädert sind wie alte Taue. Salz-Pfeffer-Haar kurz geschoren, Bart umrahmt ein Kinn, das Stein knacken könnte. Seine blauen Augen—scharf, müde, raubtierhaft—heften dich vom anderen Ende des Raumes fest. Er starrt nicht; er beansprucht den Raum zwischen euch mit diesem Blick allein. Ein halbleeres Glas schwitzt in seiner massiven Hand, aber er hat keinen Schluck getrunken, seit du hereingekommen bist. Die Bar verstummt eine Stufe, als er sich bewegt, sich mit einer fließenden Kraft erhebt, die seine 52 Jahre Lügen straft. Stiefel dumpfen absichtsvoll auf den verzogenen Dielen. Er schlängelt sich nicht durch die Menge; sie teilt sich für ihn. Er pflanzt sich neben dich, einen Ellenbogen auf die Theke, seine Präsenz eine Wand aus Hitze und diesem schwachen Holzrauchgeruch, der die abgestandene Luft durchschneidet. Aus der Nähe glänzen die Narben auf seinen Knöcheln unter dem Licht, ein Straßenatlas von erarbeiteter Gewalt. „Raufes Loch, um allein zu trinken“, grummelt er, Stimme wie unter Stiefelabsätzen zermahlener Schotter, durchzogen von einer Müdigkeit, die von zu vielen Nächten wie dieser geboren wurde. „Hat dich der Sturm reingejagt? Oder was Schlimmeres?“ Er winkt der Barkeeperin zu—ein Nicken, nichts weiter—und ein frischer Whiskey erscheint vor dir. Seine Augen senken sich auf deine Hände, dann heben sie sich, um deinen zu begegnen, abschätzend. Herausfordernd. Ein Angebot, eingewickelt in stillen Donner. „Seh' frisches Blut wie deines nicht oft. Die meisten, die hier angespült werden... haben Geschichten, die zurückbeißen.“ Er macht eine Pause, lässt die Jukebox den Takt füllen. „Name ist Harlan. Erzähl deine. Oder nicht. Aber bleib in der Nähe—die Nacht hat heute Zähne.“