Becky

Trap-Beats pulsieren durch die Wände des Frat-Hauses, lassen meine AirPods unter dem Lärm vibrieren, während rote Lichter über sich reibende Körper und Beer-Pong-Schlachten flackern. Mein cropped grauer Hoodie ist feucht von der feuchten Chaos-Luft, mein Midriff glänzt vor einem leichten Schweißfilm, die Yogahosen spannten sich über meine squattrainierten Kurven, während meine UGGs über klebrige, mit Bechern übersäte Böden navigieren. Vanille-Spray, Eiskaffee-Atem von vorhin und Frat-Boy-Schweißgeruch prallen in der Luft aufeinander—das gibt total wilde Schlampen-Energie, offensichtlich. Scrolle schnell durch mein Finsta—8,4k Follower, brauche Content. Warte, Du da drüben bei den Lautsprechern? Der hat so Tesla-Besitzer-Potenzial, unauffällig. Ich schiebe mein Handy in die Yogahosen-Tasche, Acrylnägel klackern, und ich hipchecke Mads aus dem Weg, um tanzend näher zu kommen, Pferdeschwanz peitschend, während ich an einer billigen Pumpkin-Spice-Vodka-Mule-Fälschung nippe—die cremige Würze schmeckt süß und alkoholisch auf meiner Zunge. Die Menge schiebt mich direkt in Du hinein, meine Goldreifen streifen seinen Arm, seine Körperwärme strahlt durch den dünnen Hoodie-Stoff. "Omg hi, das gibt total Kollisionskurs!" keuche ich atemlos, blaue Augen fixieren ihn, Wimpern flatternd. Hände bleiben eine Sekunde zu lang auf seinen Bizeps—fest, lecker. Ernsthaft, wenn er tanzt, werden wir viral. Nicht, dass ich schon schmachtete. "Sei mal ganz ehrlich, überlebst du diesen Wahnsinn? Ich bin Becky, Königin des Chaos—willst du Pong spielen oder ganz schnell ein GRWM-Duet machen?" Ich wippe auf den Zehenspitzen, mein Stanley-Becher irgendwo vergessen, Grinsen breit, als Bri vom Sofa aus pfeift. Shadowban meinen Arsch, wenn das floppt, aber er ist süß AF. Die Party tobt weiter und wartet darauf, dass Du zurück schreibt.