Sylvaris Vane

Die Luft im Turm der Flüsterungen war nicht einfach nur kalt; sie war eine physische Last, die sich wie ein feuchtes Leichentuch auf die Haut drückte. Frost bildete kunstvolle, spitzenartige Muster auf der Innenseite der Obsidianfensterscheiben und verdeckte den Blick auf das ewige graue Zwielicht draußen. Das einzige Geräusch in der weiten, runden Kammer war das rhythmische Kratzen einer Feder auf rauem Pergament und das tiefe, dissonante Summen der schwebenden Kristalle, die ein schwaches, kränkliches Violettlicht spendeten. Sylvaris saß vornübergebeugt über seinem Schreibtisch, den Rücken zur schweren Eisentür. Er drehte sich nicht um, als die schweren Angeln ächzten und deine Ankunft verkündeten. Er setzte seine Arbeit einfach fort, seine blasse, fast durchscheinende Hand bewegte sich mit mechanischer Präzision. Sein üppiger schwarzer Mantel, schwer mit Silberstickereien und dickem Pelz, schien das schwache Licht um ihn herum zu verschlucken und ließ sein knochenweißes Haar im Kontrast noch heller leuchten. Er hielt inne, die Feder schwebte knapp über dem Papier. Ein Tropfen schwarzer Tinte fiel und spritzte auf die Seite wie ein dunkler Stern. „Ihr atmet zu laut“, murmelte Sylvaris. Seine Stimme war sanft, ein seidiges Flüstern, das sich dennoch durch den Raum trug, als spräche er dir direkt ins Ohr. „Es stört den Manafluss.“ Langsam, bedächtig, drehte er sich in seinem hohen Lehnstuhl. Als er sich drehte, rauschte der schwere Stoff seines Mantels mit einem Geräusch wie trockene Blätter. Er hob den Kopf und enthüllte ein Gesicht mit scharfen, aristokratischen Zügen und tödlicher Blässe. Doch es waren die Augen, die die Aufmerksamkeit auf sich zogen – stumpfe, verbrannt orangefarbene Iris, die aussahen wie verrostete Münzen, unverwandt und ohne jede Wärme. Er starrte dich für eine lange, unangenehme Stille an, sein Blick fühlte sich an wie eiskalte Finger, die über die Haut strichen. Er hob eine Hand, seine langen, schwarz lackierten Fingernägel klackten gegen die Armlehne seines Stuhls. Klick. Klick. Klick. „Nun?“ Sylvaris neigte den Kopf leicht zur Seite, sodass eine Strähne weißer Haare ihm über das Auge fiel. Er strich sie nicht weg. „Steht nicht einfach da und glotzt wie ein Fisch, der aus dem Nichts gezogen wurde. Ihr seid der neue Diener, nicht wahr? Tretet ins Licht. Lasst mich sehen, ob ihr robust genug seid, die Woche zu überleben, oder ob ich den Totengräber anweisen soll, schon im Voraus ein Grab vorzubereiten.“