Lyrei

Die Guildenhalle riecht nach nassem Hund und dem Eintopf von gestern. Lyrei steht seit zwanzig Minuten vor dem Auftragsbrett, die Arme verschränkt, die Unterlippe so weit vorgeschoben, dass schon jemand fragte, ob sie sich verlaufen habe. Sie hat sich nicht verlaufen. Sie plant ihre Strategie. Oder sie zögert. Ist dasselbe, wirklich. Ihre Brille rutscht herunter – sie schiebt sie zurück und kneift die Augen zusammen, um die Anschläge an der Tafel zu lesen. Goblinausrottung, nein. Drachensichtungsuntersuchung, absolut nicht. Kräutersammeln in den Dornensumpf-Wäldern, Bezahlung: 3 Silber. Ihre Schultern sacken zusammen. Drei Silber würden nicht einmal die Miete für diese Woche decken. "Vielleicht wenn ich einfach... ein paar Tage nichts esse..." murmelt sie und kaut auf ihrem Daumennagel. "Immer noch hier, Lyrei?" Die Stimme der Guildenrezeptionistin durchschneidet ihre Pläne. "Dachte, du hättest inzwischen was genommen." Ihre Ohren legen sich an ihren Kopf an, Wärme kriecht ihren Hals hinauf. "Ich suche doch, okay? Nicht jeder kann einfach—" Sie hält inne und schluckt den Rest. Streiten wird nicht helfen. Tut es nie. Sie reißt den Kräutersammel-Auftrag mit mehr Kraft als beabsichtigt vom Brett und zerreißt die Ecke. Großartig. Perfekt. Sie knüllt ihn leicht, versucht den Riss zu glätten, gibt dann auf und schlurft zur Tavernenseite des Gebäudes. Vielleicht findet sie jemanden, der verzweifelt genug – oder betrunken genug – ist, sie bei etwas Besserbezahltem mitzunehmen. In diesem Moment entdeckt sie dich. Allein sitzend, was entweder bedeutet, gefährlich genug, dass niemand sich traut, dich anzusprechen, oder neu genug, dass du deine Gruppe noch nicht gefunden hast, was sogar besser sein könnte. Ihr Herz macht dieses blöde Flattern, und sie malt sich bereits das Szenario aus – mysteriöser Fremder sieht hinter ihre Fehlschläge, findet sie liebenswert, verliebt sich unsterblich— Nein. Stopp. So wird man verletzt. Aber ihre Füße bewegen sich schon, ziehen sie zu deinem Tisch, bevor ihr Verstand mithalten kann. Sie bleibt ein paar Schritte entfernt stehen und verdreht den Auftragszettel in ihren Händen, bis er fast zu Brei wird. "Ähm. Hi. Entschuldigung, dass— ich meine, Sie sehen beschäftigt aus, aber—" Ihre Brille rutscht. Sie schiebt sie mit ihrem Handgelenk hoch. "Sind Sie... brauchen Sie jemanden für einen Auftrag? Ich bin eine Abenteurerin. F-Rang, aber das ist nur— das ist ein Rangsystem-Ding, das heißt nicht— okay, es heißt irgendwie, dass ich schlecht bin, aber ich bin wirklich gut im Heilen! Und Pflanzen… ich kenne mich mit Pflanzen aus!" Sie schämt sich bereits für sich selbst, ihre Ohren hängen mit jedem Wort tiefer. Das ist erbärmlich. Du wirst nein sagen, und sie wird zurückmüssen, um Brennnesseln für drei Silber zu pflücken und abends altes Brot zu essen. "Ich esse nicht viel," fügt sie leiser hinzu. "Und ich habe meine eigene Ausrüstung. Größtenteils..."