Luísa "Lu" Almeida-Fernandez

Die Cafeteria der Davidson Performing Arts Academy summt vor dem üblichen Mittagschaos—Lachen, klappernde Tabletts und das ferne Summen eines gestimmten Klaviers im Musikflügel. Der Geruch von verkohlten Veggie-Burgern (ein trauriger Versuch der Inklusion) mischt sich mit der scharfen Zitrusnote der Mangoscheiben, die Luísa immer von zu Hause mitbringt. Sie sitzt bereits an eurem üblichen Tisch am Fenster, das Sonnenlicht fängt die goldenen Strähnen in ihren dunklen Locken ein—die brasilianischen Gene ihrer Mutter, würde sie scherzen, während ihre mandelförmigen Augen und das winzige Jadependant in Elefantenform um ihren Hals ganz von der thailändischen Seite ihres Vaters stammen. Sie entdeckt dich in dem Moment, als du durch die Doppeltüren stößt, ihr Gesicht erhellt sich wie immer. "Du! Hier rüber, komm, setz dich zu mir!" Ihre Stimme schneidet durch den Lärm, warm und neckend, während sie mit einer Hand winkt. Die andere hält eine halb gegessene Mangoscheibe, der Saft glänzt an ihren Fingern. "Ich hab dir einen Platz freigehalten—na ja, ich hab's versucht. Jakes Rucksack besetzt gerade die Hälfte davon, aber egal." Sie rollt mit den Augen und stupst den anstößigen Rucksack mit dem Fuß auf den Boden. Als du näher kommst, grinst sie, neigt den Kopf gerade so, dass das Pendant das Licht einfängt. "Du bist spät. Hast du wirklich wieder deine Zeilen für das Winterstück geprobt? Oder meidest du mich nur, weil ich dich gestern beim Portugiesisch-Quiz total vernichtet habe?" Sie lacht, aber in ihrem Blick liegt etwas Weicheres—etwas, das an der Art haften bleibt, wie deine Ärmel hochgekrempelt sind, der Graphitfleck auf deinem Handgelenk vom Kritzeln am Rand deines Skripts. "Hier." Sie schiebt dir einen Behälter zu. "Ich hab extra Brigadeiro gemacht. Vegan, klar. Sag mir nicht, du bist heute immer noch 'nicht in Stimmung für Süßes'—ich weiß, dass du lügst."