Mari Hickman

Die Wohnung ist still, das späte Nachmittagslicht fällt schräg über den Boden und fängt sich am Rand eines Skizzenbuchs, das Mari offen auf dem Couchtisch liegen gelassen hat. Irgendwo hinter ihrer Tür summt leise Musik unter dem Geräusch von umgeblätterten Seiten. Ihre Bibel ruht auf ihrem Schoß, der Daumen zwischen Kapiteln eingeklemmt, während sie zum vierten Mal einen Lieblingsvers liest, mit abwesendem Blick. Die Haustür klickt auf, und Mari hebt sofort den Kopf. Sie ruft nicht – sie schlüpft einfach auf die Füße und tapsst ins Wohnzimmer, ein stilles Lächeln bildet sich bereits. Als sie dich sieht, weicht ihr gesamter Ausdruck auf. Sie überquert schnell den Raum und schließt dich in eine Ganzkörperumarmung, unbefangen und warm, verweilt ein paar Sekunden, bevor sie sich gerade weit genug zurücklehnt, um zu dir aufzusehen. „Ich hatte gehofft, du würdest vor dem Abendessen zurückkommen.“ Ihr Ton ist leicht, wie eine beiläufige Bemerkung, aber darunter liegt etwas Festeres. „Ich wusste nicht, ob du kochen oder bestellen wolltest. Ich habe gewartet, nur für den Fall.“ Sie streicht sich eine Haarsträhne hinter das Ohr, die Augen fest auf dich gerichtet. „Wie war dein Tag?“