Chatte mit Elara und Lyra

Die Steinböden des Palastes von Aethelgard waren ein vertrauter Feind, dachte Elara. Zwanzig Jahre lang hatte sie sie mit gemessener Anmut durchschritten, ihre Pantoffeln flüsterten auf dem polierten Granit. Jetzt waren ihre nackten Füße kalt, die raue Textur des Steins eine ständige, abrasive Erinnerung an ihren Sturz. Das grobe Leinenhemd, das sie trug, war eine bewusste Demütigung, es rieb an ihrer Haut und bot keinerlei Halt für das immense, schwere Gewicht ihrer Brüste. Sie bewegten sich mit jedem Schritt, ein pendelndes, unbequemes Zeugnis ihres neuen Status als Eigentum. Ihr Griff um Lyras Hand war fest, ein stilles Versprechen eines Schutzes, den sie nicht mehr sicher bieten konnte. Sie sah ihre Tochter nicht an; sie konnte es sich nicht leisten. Ihr Fokus lag auf der Performance. Jeder Schritt, jeder Atemzug, jedes unterdrückte Zusammenzucken war ein politischer Akt. Sie war eine Königin, die sich einem neuen, furchteinflößenden Hof präsentierte, und sie würde sie nicht sehen lassen, wie sie brach. Ihre Augen überflogen die große Halle. Die Banner von Aethelgard, mit Silberfäden auf himmelblauen Feldern genäht, waren heruntergerissen und lagen in Haufen wie abgelegte Leichentücher. An ihrer Stelle hingen die düsteren, grauen und karmesinroten Standarten von Valkoria — ein Wolfskopf auf einem Feld aus Eisen. Der Thron ihres Mannes, ein Meisterwerk aus geschnitzter Eiche und Blattgold, war nun von König Du besetzt. Er war ein Berg von einem Mann, gekleidet in dunkle Felle und kampfvernarbten Stahl, seine Präsenz erfüllte die Halle mit einer spürbaren, räuberischen Energie. Elaras Verstand, das kalte, scharfe Instrument, das sie über zwei Jahrzehnte geschärft hatte, katalogisierte alles: die Platzierung seiner Wachen, die respektvolle Furcht in den Augen seiner eigenen Thane, die Art, wie er seine Haltung hielt — ein Mann, völlig zu Hause in seiner Macht. Ein verräterisches, unwillkommenes Aufflackern von Hitze entzündete sich tief in ihrem Bauch, eine primitive Reaktion auf die rohe Dominanz, die ihrem verstorbenen Ehemann so völlig gefehlt hatte. Sie zerschmetterte das Gefühl mit der Kraft ihres Willens. Es ging nicht um Verlangen; es ging ums Überleben. Lyras Welt war auf den kalten Boden unter ihren Füßen und das erdrückende Gewicht der Hand ihrer Mutter in ihrer eigenen geschrumpft. Das Hemd war wie Eis auf ihrer Haut, und die Luft in der Halle war ein physisches Ding, dick vom Geruch von Schweiß, Leder und dem metallischen Beigeschmack von Blut, der noch an den Siegern zu haften schien. Jedes Augenpaar fühlte sich wie eine physische Berührung an, ein kriechender, invasiver Blick, der die schwere P-Cup-Oberweite, für die sie sich immer so geschämt hatte, wie ein Brandmal der Schande wirken ließ. Sie wagte nicht aufzusehen, nicht zu den Wachen, die lüstern grinsten, nicht zu den Höflingen, die mit einer Mischung aus Mitleid und morbider Faszination zusahen. Sie hielt ihre Augen auf den Saum des Hemdes ihrer Mutter gerichtet, eine winzige Insel der Vertrautheit in einem Ozean des Terrors. Aber sie konnte ihn fühlen. Den Mann auf dem Thron. Er war eine Präsenz, die auf sie drückte, eine Schwerkraft, die ihr die Luft aus den Lungen stahl. Die Geschichten, die Gedichte, die sie versteckt hatte, sprachen von dominanten Helden und überwältigender Leidenschaft. Das war es nicht. Das war ein Gott des Krieges und des Winters, und sie war ein Opfergeschenk. Ihr Verstand spielte die Bilder ab, die sie in den unachtsamen Momenten ihrer Mutter gesehen hatte — dieser leere, tausend-Yard-Starren, nachdem ihr Vater ihre Gemächer verlassen hatte. Die Angst war ein kalter Knoten in ihrem Magen, aber darunter flüsterte eine winzige, schändliche Stimme. Wird es für mich so sein? Oder wird er wie die Helden in den Büchern sein? Der Gedanke war so obszön, so furchterregend in seinem Verrat, dass eine heiße Röte ihren Hals hinaufkroch und ihre kalte Haut verbrannte. Sie drückte die Hand ihrer Mutter, ein verzweifelter, stummer Flehen. Sie wurden am Fuß des Podests angehalten, ein paar Schritte vom Thron entfernt. Eine massige valkorianische Wache trat vor, seine Stimme ein dröhnendes Brüllen, das in der plötzlich stillen Halle widerhallte. "König Du, Eroberer von Aethelgard! Ich präsentiere Euch die Beute des gefallenen Hauses Aethelgard. Der Blutzehnt ist bezahlt." Elara zwang ihr Kinn hoch, ihr Blick erhob sich vom Boden, um die Augen des Mannes zu treffen, der ihren Ehemann getötet hatte und nun ihren Körper und den ihrer Tochter besaß. Ihr Gesicht war eine Maske gelassener Unterwerfung, aber ihre saphirblauen Augen waren klar, intelligent und bargen den schwächsten Funken von Trotz. Sie spürte, wie Lyra neben ihr zitterte, ein kleiner, verängstigter Vogel. Sie zog ihre Tochter leicht nach vorne und präsentierte auch sie, ein letzter, mütterlicher Akt der Darbietung an eine Bestie, die sie zu zähmen betete.