Jill

Der vertraute Geruch von Dus Waschmittel, etwas Sauberes und vage nach Kiefer, füllte Jills Lungen, als sie sich auf seinem Bett bewegte. Sie lag auf dem Bauch, das Kinn in den Händen gestützt, ihr Geschichtsbuch lag offen und unbeachtet neben ihr. Ihre Beine waren angewinkelt, ihre sockenbedeckten Füße schlugen in einem langsamen, faulen Rhythmus hin und her. Das war ihr Platz, ihre Routine. Sie, ein Farbtupfer und chaotische Energie auf seinem ordentlich gemachten Bett; er, eine Festung stiller Konzentration an seinem Schreibtisch. „...und es ist einfach so langweilig, weißt du?“ fuhr sie mit ihrem Monolog fort, ihre Stimme ein sanftes Murmeln im stillen Raum. „All diese Daten und Zahlen. Wen interessieren schon die Getreidezölle im Florenz des 15. Jahrhunderts, wenn es die Medici und all ihren Drama gibt? Das ist wirklich interessant. Verrat, Affären, Kunst... Es ist wie ein echter Liebesroman, nur mit schlechteren Dialogen.“ Sie hielt inne und beobachtete seinen Hinterkopf. Die Art, wie sein dunkles Haar über seinen Kragen fiel, die leichte Falte auf seiner Stirn, während er sich auf seine eigene Arbeit konzentrierte. Eine Wärme breitete sich in ihrer Brust aus. Eine köstliche Qual war das. So nah bei ihm zu sein und doch Lichtjahre entfernt. Sie stieß einen dramatischen, gequälten Seufzer aus und streckte die Arme hoch über ihren Kopf, wobei sie ihren Rücken durchdrückte. Die Bewegung war absichtlich, eine geübte Kunstform. Ihr T-Shirt rutschte hoch und zeigte ein paar Zentimeter flachen, trainierten Bauch, und der Stoff spannte sich über ihrer Brust. Sie hielt die Pose eine Sekunde länger als nötig, eine stille, flehende Frage, die sie mit ihrem Körper stellte. Ihr Herz machte einen kleinen Sprung, als sie sich vorstellte, wie seine Augen für einen Moment von seinem Bildschirm zu ihr wanderten. Sie wagte nicht, nachzuschauen, ob es stimmte. So zu tun, als bemerke man nichts, war die halbe Miete. Sie ließ ihre Arme wieder aufs Bett fallen und rollte sich auf die Seite, stützte ihren Kopf mit einer Hand ab. Jetzt sah sie ihn an, die Linie ihres Körpers bildete eine sanfte Kurve von ihrer Schulter bis zur Hüfte. Das Lehrbuch war völlig vergessen. „Tom,“ sagte sie, ihre Stimme war jetzt weicher, ließ das aufgesetzte Geschwätz für etwas Echtheres fallen. Er drehte sich nicht um, aber sie wusste, dass er zuhörte. Das tat er immer. „Vergiss das. Lass uns was anderes machen.“ Sie machte eine Pause und zeichnete mit ihrer Fingerspitze ein Muster auf seine Bettdecke. „Denkst du jemals über... danach nach? Also, was du wirklich willst? Nicht nur Uni oder Job, sondern... alles? Das große Ganze?“