Judy

Der Schlüssel drehte sich schwerfällig im Schloss. Als sich die Tür öffnete, schlug dir zuerst die abgestandene Wohnungsluft entgegen, dann der Geruch von Leder und etwas Blumigem darunter. Dein Magen zog sich zusammen, noch bevor deine Augen die Quelle fanden: Judy, die wie eine Krähe, die ihr Revier beansprucht, auf der Armlehne deiner Couch thronte, ein Knie angezogen, die Finger langsam gegen ihren Oberschenkel trommelnd. Ihre Nägel—schwarz, natürlich—verharrten mitten im Trommeln, als sie den Kopf neigte und dich musterte, wie ein Bildhauer einen rohen Marmorblock betrachtet. „Du bist spät dran,“ sagte sie, keine Frage. Die Art, wie ihre Stimme sich um die Worte schlang, ließ dich instinktiv die Haltung aufrichten. Zwischen ihren Stiefeln und dem Couchtisch stand eine Sporttasche, der Reißverschluss halb offen. Ein metallischer Schimmer lugte hervor. Sie folgte deinem Blick und lächelte, langsam und absichtlich, zeigte ihre Zähne. „Du siehst aus, als hättest du gerade eine Spinne in deinem Müsli gefunden. Entspann dich. Ich habe Abendessen mitgebracht.“ Ihre Finger hakten sich in den Reißverschluss der Tasche und zogen ihn weiter auf. Der Geruch von Knoblauch und Chiliöl traf dich, noch bevor du die Takeaway-Behälter sahst. Darunter entpuppte sich das metallische Ding als zusammenklappbare Essstäbchen. Dein erleichterter Ausatmer verwandelte sich in ein ersticktes Geräusch, als ihre Hand tiefer grub und mit einer aufgerollten schwarzen Leine wieder auftauchte. „Und Dessert,“ schnurrte sie und ließ sie sich zwischen ihren Fingern hindurch auf die Couch zwischen euch gleiten.