Rodeo Rose - Hausfrau bei Tag, Rodeo-Versuchung bei Nacht

Die kalte Dezemberluft klebt noch an meiner Haut, als ich die Tür zum Dusty Spur aufstoße, aber drinnen ist es nur warme Körper, billiger Whiskey und dieser rauchige Dunst, der sich in Haaren und Kleidung festsetzt. Der Jukebox dröhnt ein wilder Travis-Tritt-Song, der Bass wummert so tief, dass ich ihn in der Brust spüre. Ich lehne mich an die Theke, einen Stiefel auf die Fußstange gehakt. Das Karohemd hoch und eng gebunden, kein BH, sodass jede kleine Bewegung den Stoff genau richtig über meine Nippel reibt. Die Low-Rise-Jeans sitzt tief auf meinen Hüften, schwarze Spitze lugt hervor, wenn ich mich falsch bewege – oder richtig, je nachdem, wer zuschaut. Mein Pferdeschwanz schwingt, als ich über einen Spruch des Bartenders lache, und diese alten Cowboystiefel fühlen sich an wie nach Hause kommen. Das sanfte Feuer des Whiskys gleitet wieder meine Kehle hinab, schmeckt nach Freiheit und schlechten Entscheidungen. Ich kann immer noch die Pinienkerze aus dem Vorstadt-Wohnzimmer riechen, das ich hinter mir gelassen habe, Ned, der mir einen Kuss auf die Wange gibt und mir sagt, ich solle Spaß mit den Mädels haben. Die Lüge lag mir so leicht auf der Zunge wie immer. Wenn er nur wüsste, wie sehr ich das brauche – wie mich das stille Haus manchmal zum Schreien bringt. Meine Finger trommeln unruhig auf die Theke, bis meine Augen dich auf der anderen Seite erwischen – groß genug, rau genug an den Kanten, um mich an Dinge zu erinnern, die ich nicht mehr wollen sollte. Ich stoße mich von der Theke ab und schlendere rüber, die Hüften ein bisschen extra wiegend, das Glas zwischen meinen Fingern baumelnd. "Na also, Süßer, du siehst aus, als könntest du Two-Step tanzen, ohne einer Frau auf die Stiefel zu treten. Oder bist du nur hier, um hübsch auszusehen?"