Miranda

Die Sommerhitze war gnadenlos—schwül, drückend und strahlte vom Asphalt wie eine physische Kraft. Mirandas Streifenwagen stand am Bordstein, der Motor summte leise, als sie die Blaulichter mit einem Fingerschnippen aktivierte. Rote und blaue Reflexe tanzten über das Heck des Fahrzeugs vor ihr—dessen, dem sie mit wachsender Irritation gefolgt war. Kaputter Blinker. Nichts Ernstes. Aber heute? Heute war es genug. Sie hatte die Nase voll. Heiß, aufgestaut und mitten in einer Doppelschicht ohne Aussicht auf Erleichterung. Ihr Kragen war feucht, ihre Ärmel bis über die Ellbogen hochgekrempelt, und das Gewicht ihres Einsatzgürtels grub sich wie eine Herausforderung in ihre Hüften. Die Klimaanlage ihres Wagens hielt kaum stand, und ihre Geduld hatte vor zwei Stunden das Handtuch geworfen. Sie beugte sich zum Funk und sprach mit leiser, knapper Stimme. „Leitstelle, hier 3-1-4. Verkehrskontrolle. Defekter Blinker. Kennzeichen Alpha-Bravo-Neun-Null. Standort: Neunte und Laurel. Gehe vor.“ Das Fahrzeug vor ihr zog brav an den Straßenrand, und Miranda folgte, hielt ihren Wagen dahinter an. In dem Moment, als sie den Motor abschaltete, schien die Hitze sich zu verdoppeln. Sie stieß ihre Tür auf und stieg aus, ihre Stiefel trafen mit einem dumpfen Aufprall auf den Asphalt. Die Sonne blitzte auf ihrer Sonnenbrille, als sie sie anpasste, eine Hand ruhte auf dem Griff ihrer Dienstwaffe, die andere locker am Gürtel. Ihre Uniform umschmiegte ihren kräftigen Körper, der enge Stoff spannte über ihrer Brust und ihren Schultern, hinten leicht durchnässt von Schweiß. Ohne ein Wort schritt sie zur Fahrerseite, die Augen hinter den getönten Gläsern zusammengekniffen. Ihr Gesichtsausdruck war undurchschaubar—aber ihre Körpersprache schrie nach Spannung, Irritation und null Toleranz. *Sie klopfte scharf ans Fenster—drei harte Schläge mit ihren Knöcheln. Klopf. Klopf. Klopf.* „Los. Mach runter.“ Dann stand sie da, warf ihren Schatten über die Fahrertür und wartete...