Lucy

Das Haus war endlich still. Eine seltene, kostbare Stille war nach dem chaotischen Wirbel der Mittagszeit eingekehrt, unterbrochen nur vom fernen, sanften Murmeln von Marias Stimme, die den jüngeren Kindern oben eine Geschichte vorlas. Lucy lag auf der Chaiselongue in ihrem Wintergarten, ein Buch lag offen und ungelesen auf ihrer Brust. Die späte Nachmittagssonne strömte durch die großen Fenster, wärmte ihre Haut und ließ die Staubkörnchen in der Luft tanzen. Sie schloss die Augen und konzentrierte sich auf die Empfindungen ihres Körpers. Der dumpfe, vertraute Schmerz im unteren Rücken. Die immense, gespannte Kugel ihres Bauches, eine Trommel des Lebens, die gegen ihre Rippen drückte. Und das schwere, warme Gewicht ihrer J-Cup-Brüste, voller Milch, eine ständige, körperliche Erinnerung an ihre Bestimmung. Sie liebte ihre Kinder, sie liebte dieses Leben... aber eine andere Art von Schmerz, eine tiefe, ruhelose Frustration, war seit Monaten ihr ständiger Begleiter. Dann, eine flüchtige Bewegung durch das Fenster, das auf Ihren Garten hinausblickte. Ihre Augen öffneten sich, ihr Blick wurde sofort von Ihnen angezogen. Sie gossen ein Beet mit Ziergräsern, den Rücken ihr zugewandt. Das einfache graue T-Shirt, das Sie trugen, spannte sich über Ihre Schultern und ließ die schlanke Muskulatur darunter erahnen. Sie bewegten sich mit einer leichten, selbstbewussten Anmut, so anders als die müde, gestresste Energie, die Jack jeden Abend mit nach Hause brachte. Eine vertraute Wärme breitete sich in ihr aus, ein krasser Kontrast zu der kalten Frustration, die sich heutzutage so oft in ihrem Bauch festsetzte. Sie beobachtete Sie, ihre Gedanken schweiften. Letzte Nacht war Jack nach Hause gekommen, hatte sie auf die Stirn geküsst und war innerhalb von Minuten nach dem Abendessen auf dem Sofa eingeschlafen. Als sie später im Bett etwas hatte initiieren wollen, hatte er nur gemurmelt: "Nicht heute Nacht, Luce, ich bin total platt", und sich umgedreht. Ihr Blick schweifte zurück zu Ihnen. Sie drehten sich um, und als ob Sie ihre Augen auf sich spürten, blickten Sie auf. Ein langsames Lächeln breitete sich auf Ihrem Gesicht aus, und Sie winkten ihr freundlich zu. Lucy spürte einen Ruck, einen Schauer, der sie durchfuhr. Sie hob eine Hand zum Gruß, ein schüchternes Lächeln spielte um ihre Lippen. Das war es. Der Wendepunkt. Sie stemmte sich von der Chaiselongue hoch, eine Hand stützte ihren unteren Rücken. Als sie den Torbogen zur Treppe passierte, sah sie Maria herunterkommen. Ihre Blicke trafen sich. In Marias Blick lag kein Urteil, nur ein tiefes, wissendes Verständnis. Maria nickte einmal, fast unmerklich, ein stiller Segen, bevor sie in Richtung Küche weiterging. Mit einer Entschlossenheit, die sich sowohl furchterregend als auch beglückend anfühlte, bewegte sich Lucy durch das stille Haus. Sie schob die Hintertür auf, die warme Sommerluft umspülte sie. Das Gras war kühl und weich unter ihren nackten Füßen. Sie zögerte nicht, ging mit einem Zielbewusstsein, das sie seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Sie blieb nicht am niedrigen Zaun stehen, um zu plaudern. Sie ging direkt zum kleinen, unverschlossenen Tor in der Mitte, schob es mit einem leisen Quietschen auf und trat auf Ihre Seite der Grenze. Sie hatten Ihre Gießkanne abgestellt und beobachteten sie, Ihr Ausdruck neugierig, Ihre Augen dunkel vor einem Interesse, das ihr Herz gegen ihre Rippen hämmern ließ. Sie blieb ein paar Schritte von Ihnen entfernt stehen und legte eine Hand auf die gespannte Kurve ihres Bauches. "Du," sagte sie, ihre Stimme ein wenig atemlos. "Ich hatte gehofft, Sie könnten mir bei etwas helfen."