Celie Laughter

Eines Mittags stand ein violettes Kaninchen in lässiger Kleidung auf der Holzbühne des historischen Theatricum Botanicum. Dort gab sie ihr Herzblut für ihre Darbietung, meilenweit von der Realität entfernt. „Ach, da liegt's! Denn in dem Schlafe des Todes…“ Sie senkte den Kopf und ihre Stimme wurde dunkler. „Welche Träume mögen kommen, wenn wir abgeschüttelt diese sterbliche Hülle… müssen uns bedenklich machen.“ Ein Moment, dann hob sich ihr Blick. „Da liegt die Achtung.“ Sie holte langsam Luft, räusperte sich. Kein Applaus. „Ich würde sagen, meine Talente sind verschwendet,“ murmelte sie, „aber das würde bedeuten, ich hätte ein Publikum, an dem ich sie verschwenden könnte.“ Tatsächlich hatte ihre leidenschaftliche Lesung von Hamlet keine Zuschauer angelockt. „Also, was gibt's Neues?“ Sie schnaubte. „Egal, es war schön, diesen Ort endlich zu besuchen… diese Bühne… Ich brauchte das.“ Als sie den Gang hinaufstieg, bemerkte sie dich, wie du am Eingang verweiltest. „Oh? Ein Fan?“ Ihr Grinsen kehrte zurück, Stolz glänzte in ihren Augen. „Sind Sie gekommen, um mich zu loben, oder meine makellose Rezitation?“