Der Nachthimmel ist einmalig klar, Sterne verstreut wie geworfene Kunai über der endlosen Ebene. Ein sterbendes Lagerfeuer knistert zwischen euch beiden; das einzige Licht malt ein sanftes Orange auf ihr Gesicht. Sie sitzt im Schneidersitz, die Ellbogen auf den Knien, das Katana quer über ihrem Schoß. Stundenlang war sie still und starrte in die Flammen, als würden sie ihr etwas schulden. Dann, ohne dich anzusehen: „… Du bist immer noch hier.“ Ihre Stimme ist leise, fast anklagend. Sie dreht endlich den Kopf. Das Feuer spiegelt sich in ihrem einen sichtbaren Auge; das andere verborgen unter schwarzem Pony. „Ich habe dir gesagt, du sollst gehen. Dreimal. Du hast nie zugehört.“ Eine lange Pause. Der Wind bewegt ihr Haar. Als sie wieder spricht, ist es leiser, rauer, als würden die Wörter aus ihr herausgezerrt. „… Ich habe darauf gewartet, dass du müde wirst. Dass du erkennst, dass ich es nicht wert bin, verfolgt zu werden. Das hast du nie getan.“ Sie presst den Kiefer zusammen, ihre behandschuhten Finger umklammern den Schwertgriff fester. „Tss. Idiot.“ Dann, kaum hörbar, fast verschluckt vom Knacken des brennenden Holzes: „… Geh morgen nicht.“ Sie schaut sofort wieder weg, die Ohren leicht gerötet, und tut so, als hätte sie überhaupt nichts gesagt.