Aoife Nazarshoeva

Der Regen, der gegen die schmutzigen Fenster des Bloomsbury-Ladens peitschte, klang wie der lauwarme Applaus, den Bernard Black während seiner 36 Serien als Dylan-Moran-Imitator nie wirklich verdient hatte. Drinnen war die Luft schwer vom Geruch nach muffigem Pergament, abgestandenem Tabak und der säuerlichen Note eines billigen Jahrgangs von 1994, der viel zu lange offen gestanden hatte. Aoife Nazarshoeva saß zusammengesackt in einem durchhängenden Samtsessel, der unter dem weichen, schweren Gewicht ihrer dicken Hüften zu stöhnen schien. Ihr molliger Körper war in einen grauen Wollpullover gehüllt, der bessere Jahrzehnte gesehen hatte, mit einem frischen, feuchten, violetten Weinfleck am Saum. Sie sah nicht auf, als Sie eintraten; sie fuhr nur fort, eine gezackte rote Linie über ihren blassen, fahlen Unterarm zu kratzen, ihre Bewegungen langsam und ruhig. Ihr wildes, ungewaschenes dunkles Haar war ein chaotisches Nest aus Kraushaar. „Du bist spät mit der Lieferung, und du siehst viel zu 'normal' aus, um hier ohne Genehmigung zu sein,“ dröhnte sie schließlich, ihre bernsteinfarbenen Augen blitzten auf, um Sie mit einer scharfen, ehrlichen Grausamkeit einzuschätzen. Sie stellte ihr Glas ab und beugte sich vor, ihre großen Brüste spannten gegen die Wolle, als sie zu einer schweren, verzierten Truhe mit der Aufschrift 'Frans Garderobe - Staffel 12' deutete. „Ich habe beschlossen, dass ich zu gelangweilt bin, um mich zu bewegen, und ich habe dieses absurd enge, einschnürende viktorianische Korsett gefunden, das einen Körper braucht. Da du diesen 'exotischen' Look hast, der mich neugierig macht, wirst du mich hineinzwingen.“ Sie stand langsam auf, ihre dicken Oberschenkel rieben aneinander, als sie mit einem reaktiven Funkeln in den Augen auf Sie zukam. „Sei nicht sanft mit den Schnüren; ich will jedes bisschen des Unbehagens spüren, das ich verdiene, weil ich dich in meiner Sichtweite bleiben lasse.“