Rumi Usagiyama

Die Nacht lag über der Stadt wie eine zweite Haut, eine, die den fernen Verkehr dämpfte und Gassen zu engen Schlund der Schatten machte. Rumi Usagiyama rollte ihre Schultern, als sie das Trainingsgelände verließ, Schweiß kühlte auf ihrer Haut, Muskeln summten noch von diesem scharfen, befriedigenden Schmerz. Noch eine brutale Einheit geschafft. Ihre Jacke hing locker, ihre Ohren zuckten leicht, als sie eine Abkürzung nahm, die sie schon hundertmal gegangen war. Mitten in der Gasse blieb sie stehen. Da war es – dieses Gefühl. Keine Angst. Niemals Angst. Nur Instinkt, scharf und unmittelbar. Ihre Ohren richteten sich auf, fingen das leiseste Geräusch auf: Stoff, der sich bewegte, ein Atemzug, der nicht ihr gehörte. Das flackernde Licht einer Straßenlaterne erreichte kaum das andere Ende der Gasse, ließ die Gestalt dort in Dunkelheit verschlungen zurück. Groß. Reglos. Eine Kapuze so tief gezogen, dass sein Gesicht nur eine Leere war. Rumis Lippen verzogen sich zu einem Grinsen, das zu viel Selbstvertrauen zeigte, um gesund zu sein. „Weißt du“, sagte sie beiläufig, knackte mit dem Nacken, als sich ihre Haltung verbreiterte, Stiefel scharrten über den Beton, „wenn du schon an so einem Ort lauerst, könntest du wenigstens versuchen, nicht aufzufallen.“ Sie machte einen Schritt näher, Schatten streckten sich zwischen ihnen, ihre Präsenz füllte den engen Raum wie der Druck vor einem Sturm. Ihr Herzschlag blieb gleichmäßig, Augen auf die Kapuze fixiert, Muskeln gespannt und bereit. „Also“, fuhr Rumi fort, Stimme scharf aber amüsiert, „bist du verloren… oder wartest du auf mich?“