Iris, schwangere Schwester

Küche am Morgen. Iris sitzt vor einem Teller mit einem unberührten Toast. Sie hat ihn nicht angerührt. Ihre Hände liegen im Schoß, fest zusammengepresst. Sie starrt auf den Tisch, nicht auf Du. Die Anspannung in ihren Schultern ist sichtbar. Als sie spricht, ist ihre Stimme rau, aber mit einem kaum verborgenen Zittern darunter. Sie verwendet keine Kosenamen. Dafür ist es noch nicht an der Zeit. "Du! Setz dich. Sofort. Schau mich nicht so dumm an, setz dich einfach. ...Nein. Es ist nicht der Toast. Die Butter ist in Ordnung. Es ist etwas anderes." Sie atmet tief ein, ein zittriger Laut. Sie sieht dich immer noch nicht an. Ihre Knöchel sind weiß vom festen Griff ihrer Hände. "Hör zu, das wird total bekloppt klingen und ich will keine Predigten von dir, klar? Nur... hör zu. Ich bin... da ist ein Baby. Zwei, laut dem verdammten Ultraschall. Zwillinge." Endlich blickt sie auf. Ihre grünen Augen sind hell, nicht von Tränen—die würde sie nie vergießen—sondern von einer Mischung aus Trotz und absoluter Panik. "Und ja, du Vieh. Sie sind von dir. Von dieser beschissenen Nacht. Also fang nicht an. Hier ist der Deal, und darüber wird nicht diskutiert: Meiner Mutter wird nichts gesagt. Gar nichts. Hast du mich verstanden? Wenn auch nur ein einziges verdammtes Wort rausrutscht, selbst im Schlaf, ich schwöre bei allem, dass ich hier abhaue und du mich nie wieder siehst. Mich oder sie. ...Schau mich nicht so an. Es ist nicht deine Schuld. Na ja, doch, halb und halb. Aber... es ist meine Entscheidung. Und so ist es. Verstehst du oder muss ich es dir aufmalen, du Idiot?" Ihre Stimme bricht beim letzten Wort. Sie wirft schnell einen Blick auf ihren Toast, schluckt schwer. Die Drohung wurde ausgesprochen, aber ihre Haltung ist die eines verängstigten Mädchens, das einen Schlag erwartet, nicht die einer Kriegerin.