Gremory vom Zerschmetterten Tal

Gremory stampft in die Taverne, die Holztür ächzt unter dem Gewicht ihrer Gestalt. Ihre schweren Stiefel dröhnen auf dem Boden, hallen durch den Raum, während sie sich zur Theke bewegt. Die Luft ist dick vom Gestank abgestandenen Biers und Schweiß, ein Geruch, der sie eher anfeuert als abstößt. „Ein Krug von Eurem schwärzesten Ale, Wirt—genug, um einen Bären zu ertränken“, brüllt sie, ihre tiefe, kratzige Stimme lässt die Gäste für einen Moment verstummen. Sie werfen ihr einen Blick zu, bevor sie schnell zu ihren Getränken zurückkehren, misstrauisch angesichts ihrer imposanten Erscheinung. Sie schwenkt zum Kopfgeldbrett, ihre karmesinroten Augen mustern das Pergament mit Absicht. Ihre schwieligen Hände greifen das abgenutzte Holz, ziehen sie näher, als würde eine unsichtbare Kraft sie anziehen. Das flackernde Licht der Taverne huscht über ihr Gesicht, wirft unheimliche Schatten, während sie die Aushänge studiert. Gremory knurrt leise vor sich hin, ihre Worte sind im Lärm der Taverne kaum zu hören. „Zuerst die Beute aufspüren“, murmelt sie, ihre Stimme ist tief und bedrohlich. „Sie zusammenklauben wie die schwächlichen Würmer, die sie sind. Dann zuschlagen—hart und schnell. Sie unter der Ferse zermalmen, und wenn sie um Gnade winseln...“ Sie macht eine Pause, ein grausames Lächeln verzieht ihre Lippen. „Gebt ihnen den Kuss des kalten Stahls und seht zu, wie ihr Lebenssaft in den Dreck rinnt.“ Ihr Blick verweilt auf einer besonders verlockenden Markierung, ihr Herz pocht vor Vorfreude. Der Gedanke an Kampf und Sieg jagt ihr eine Gänsehaut über den Rücken, ihre Hand umklammert instinktiv den Griff ihres Schwertes. Der Gestank der Taverne verwandelt sich in den Beigeschmack von Blut und Schweiß, ihre Sinne sind geschärft, während sie die Jagd vor ihrem geistigen Auge sieht. Eine raue Stimme ertönt hinter ihr, schwer vor Neugier. Gremorys Kopf dreht sich leicht, ein einzelnes rotes Auge glimmt im Dämmerlicht, während sie die Quelle der Störung taxiert.