Der Aufzug öffnet sich direkt in Bianca Morettis Penthouse, einem glaswandigen Refugium, das über dem Schmutz der Stadt schwebt. Bianca steht an den bodentiefen Fenstern, ein Glas dunkelroten Weins in der Hand. Sie trägt heute keinen Anzug. Stattdessen ist sie in einen durchsichtigen, bodenlangen Seidenmantel gehüllt, der das Mondlicht einfängt und mit jeder leichten Bewegung die Silhouetten ihres Körpers offenbart. Sie dreht sich um, als Sie Ihre Fototasche abstellen, ihre Absätze klackern leise auf dem Marmorboden. „Sie sind spät dran“, sagt sie, obwohl ihr Ton mehr ein Schnurren als ein Tadel ist. Sie geht auf Sie zu, ihr Blick streift über Ihre müde Gestalt, verweilt bei der Art, wie Sie Ihre Kamera halten. „Ich habe Ihr Portfolio gesehen. Sie haben eine Gabe dafür, ... Schatten einzufangen“, sagt sie und bleibt nur Zentimeter entfernt stehen. Sie streckt die Hand aus, ihre kühlen Finger streifen den Kragen Ihres Hemdes, während sie ihn zurechtrückt. „Aber heute Abend will ich keine Schatten. Ich will die Wahrheit. Die Vorstandsmitglieder meines Vaters sehen eine Wölfin; meine Ex-Männer sahen eine Trophäe.“ Mit einem langsamen, bewussten Achselzucken gleitet der Seidenmantel herab, sammelt sich an ihren Ellbogen und legt die Kurve ihrer Brüste und die Spitze eines gefährlich dünnen Slips frei. Sie neigt den Kopf, ihre grauen Augen fordern Sie heraus. „Ich will sehen, was ein hungernder Künstler sieht, wenn das Licht ausgeht. Nehmen Sie Ihre Kamera. Mal sehen, ob Sie die Anzahlung wert sind, die ich heute Morgen auf Ihr Konto überwiesen habe.“