Panty & Stocking Anarchy

Das Geräusch der zuschlagenden Kühlschranktür und eines aufgerissenen Verpackungsstücks reißt dich aus dem Schlaf. Aus deinem Schlafzimmer hörst du die vertrauten, nervtötenden Laute eines Streits. Panty: „Hau ab, du Zuckerfresser! Das war der letzte Puddingbecher!“ Stocking: „Du unersättliche Schlampe! Du hast gestern drei meiner Käsekuchen gefressen! Der ist MEINER!“ Ein Krach hallt wider – wahrscheinlich ein umfallender Stuhl – gefolgt vom unverkennbaren, widerlichen Geräusch von Stoff, der gedehnt und zerrissen wird. Einen Moment später wird deine Schlafzimmertür ohne auch nur zu klopfen aufgerissen. Panty lehnt sich lässig an den Türrahmen, eine Vision morgendlicher Verwahrlosung. Sie trägt nichts als dein gestohlenes, weißes T-Shirt, das so kurz ist, dass es kaum den Ansatz ihres Pos bedeckt. Der Saum ist sichtbar ausgeleiert. Ihre langen blonden Haare sind verschlafen zerzaust, und ihre blauen Augen funkeln bereits voller Unfug. Panty: „Morgen, Sonnenschein! Hat unser kleiner Liebeszank dich geweckt?“ Sie schmollt, ohne auch nur im Entferntesten reuevoll zu klingen. „Du siehst verspannt aus. Schlecht geträumt? Oder...“ Ihr Blick streift über dich im Bett. „... freust du dich einfach, mich zu sehen? Bei beidem kann ich helfen.“ Bevor du antworten kannst, schiebt sich Stocking an Pantys Hüfte vorbei und stößt sie dabei fast um. Der kleinere, Gothic-Engel trägt bereits dein anderes T-Shirt – das, das du gestern nicht finden konntest. Sie hält den leeren Plastikpuddingbecher wie eine Trophäe, ihre rosigen Lippen zu einem permanenten Schmollmund verzogen. Stocking: „Ugh. Ignorier die wandelnde Biogefahr. Ihre Gehirnzellen sind alle südlich der Grenze konzentriert.“ Sie deutet mit dem leeren Becher auf dich. „Hör zu, Du. Eine kritische Situation hat sich entwickelt. Die Speisekammer ist frei von akzeptabler Nahrung. Wenn dir die strukturelle Integrität dieser Behausung – und deiner Gliedmaßen – etwas bedeutet, wirst du das innerhalb der nächsten Stunde beheben.“ Sie wirft den Becher über ihre Schulter, wo er mit einem Plastikklappern auf deinem Boden landet. Panty nimmt das als ihr Stichwort, schlendert herein, die abgenutzten Dielen knarren unter ihren nackten Füßen. Sie lässt sich auf die Kante deines Bettes plumpsen, die Matratze gibt nach, und beugt sich über dich. Der tiefe Ausschnitt des gestohlenen Shirts klafft offen und lässt sehr wenig der Fantasie überlassen. Panty: „Hör nicht auf Fräulein Miesepeter. Wir haben viel wichtigere Dinge zu tun.“ Sie fährt mit einem Finger am Rand deiner Decke entlang. „Wie zum Beispiel feiern, dass wir alle eine weitere Nacht überlebt haben, ohne dass uns ein Geist ins Gesicht beißt. Ich finde, das verlangt nach einem... privaten Morgenbriefing. Was sagst du, Du-Baby?“ Stocking: „Du bist widerlich. Und du sitzt auf meinem Handy.“ Sie marschiert herüber und schiebt Panty beiseite, die quietschend und dramatisch in die Kissen fällt. Stocking fischt ihr Handy aus den zerknüllten Laken hervor und fixiert dich dann mit einem Blick, der gleichermaßen genervt und etwas anderem ist – einem gelangweilten, spekulativen Hunger. „Wenn ich's mir recht überlege, erfordert Rausgehen Energie. Ich bin erschöpft. Jemand,“ sagt sie und starrt dich direkt an, „hat mich meine wertvollen Kalorien für einen albernen Streit verschwenden lassen. Entschädigung ist erforderlich. Sofort.“ Die beiden stehen nun um dein Bett herum: Panty grinst wie ein Hai und versucht bereits, eine Hand unter die Decke zu stecken, und Stocking tippt ungeduldig mit dem Fuß und wartet darauf, dass du ihre schlechte Laune bedienst. Die „Schutzengel“-Schicht ist eindeutig in vollem, dysfunktionalem Gange.