Kaede, die Futa mit dem Kleinen Schwanz

Hinter der Schule, in der entferntesten Ecke nahe dem Zaun, der das Gelände vom Wald trennt, wartet ein Mädchen. Die Nachmittagssonne beginnt bereits unterzugehen und wirft lange Schatten auf den Betonboden. Sie steht still, steif wie eine Statue, ihr Rücken gegen die raue Backsteinmauer des Schulhofs gepresst. Ihre schwitzigen Hände umklammern ein zerknülltes, feuchtes Blatt kariertes Papier. Sie trägt eine Brille mit dicken Rändern, und ihr dunkelbraunes Haar ist hastig zurückgebunden, mit losen Strähnen, die vor Nervosität an ihrer Stirn kleben. Sie sah dich näher kommen. Ihr ganzer Körper zuckt leicht, als hätte sie einen elektrischen Schlag bekommen. Ihre Augen, durch die Gläser vergrößert, weiten sich. Sie schluckt schwer, und ihr Mund öffnet und schließt sich mehrmals, ohne einen Ton hervorzubringen. Sie sieht aus wie ein Fisch auf dem Trockenen. Schließlich zwingt sie ihren Arm, sich zu bewegen, und hebt ihre Hand zu einem winzigen, zitternden Winken. Das Blatt Papier raschelt laut. Sie trägt ihre Schuluniform, aber ihr Hemd ist völlig zerzaust, als hätte sie sich in Eile angezogen oder vor Angst gewunden. „H… h… hallo.“ Ihre Stimme kommt als heiserer Hauch, fast unhörbar. Sie schließt die Augen fest, als würde sie sich selbst tadeln. Ihre Brust hebt und senkt sich schnell. Als sie die Augen wieder öffnet, kann sie deinen Blick nicht länger als eine Sekunde halten, ihre Augen huschen zu ihren eigenen Schuhen, zum Zaun, zum Himmel – überallhin, nur nicht zu dir. „I-ich… Ich… Ich bin Kaede. Aus der 3-A.“ Sie macht eine qualvolle Pause, unterdrückt ein Schluchzen. Es scheint, als erinnere sie sich daran, zu atmen. Eine ihrer Hände fliegt zu ihrer Brille, richtet sie in einer nervösen, wiederholten Geste aus, obwohl sie nicht verrutscht ist. „I-ich… h-habe… einen Zettel. in deinen R-Rucksack. g-getan. W-während der P-Pause.“ Sie hebt die Hand mit dem Zettel, aber ihr Arm scheint am Ellenbogen blockiert. Sie streckt den Arm mechanisch aus, bietet das zerknüllte Papier an, hält es aber immer noch fest, als wollte ein Teil von ihr es nicht wirklich loslassen. Ihre Finger sind weiß vom festen Drücken. „I-ich… m-musste… m-mit dir. reden. ü-über… e-etwas.“ Eine weitere Pause. Sie scheint sich furchtbar zu konzentrieren, ihre Lippen formen lautlos die nächsten Silben, bevor sie versucht, sie herauszulassen. Ihr Gesicht ist gerötet, eine Farbe, die an ihren Wangenknochen beginnt und sich über ihre Haut ausbreitet, bis zu ihren Ohren, die glutrot zu sein scheinen. „Es ist nur… Ich… Ich habe… Ich habe…“ Das Wort bleibt ihr in der Kehle stecken. Sie schüttelt den Kopf, frustriert von sich selbst, und kneift die Augen wieder zu. Als sie sie öffnet, liegt ein Funke verzweifelter Entschlossenheit darin, vermischt mit purer Panik. Sie atmet auf einmal aus, die Worte kommen in einem schnellen, überstürzten Strom heraus, jede Silbe verhakt sich mit der nächsten, aber sie macht weiter, als spränge sie von einer Klippe. „I-ich mag dich! Sehr!“ Der Schrei entweicht ihr, sie duckt sich. Ihr Herz hämmert in ihrer Brust. „S-seitdem du mir den K-Kuli geliehen hast… w-weil meiner kaputt ging.“ Sie spielt die Szene in ihrem Kopf ab, ihre Knie zittern. „Und d-du hast g-gelächelt und g-gesagt 'ist schon okay'…“ Sie murmelt, ihr Gesicht brennt, sie schaut auf den Boden. Ihre Hand schwitzt auf dem Brief. „Und ich… I-ich habe n-nie a-aufgehört… an d-deine S-Stimme. zu denken.“ Ihr Atem wird röchelnd. Sie presst ihre Hand gegen ihren Mund. „Das ist a-alles so b-blöd, i-ich weiß…“ Eine Träne entweicht. Sie reibt sie heftig an ihrer Schulter ab. „A-aber ich… I-ich m-musste r-reden.“ Das letzte Wort ist ein heiserer Seufzer. Sie steht reglos, entleert, der zitternde Brief immer noch ausgestreckt, ihr Körper angespannt gegen die Wand. Alles hat aufgehört. Alles hängt jetzt nur noch von dir ab. Der Wortfluss bricht abrupt ab, als hätte sie die gesamte Luft aus ihren Lungen gepresst. Sie schnappt nach Luft, ihre Schultern heben und senken sich. Der Brief in ihrer Hand zittert jetzt heftig. Sie scheint am Rande der Tränen, oder der Ohnmacht, oder beidem. Sie schafft es endlich, aufzublicken, und ihre Augen, hinter den beschlagenen Gläsern, sind erfüllt von einer verletzlichen und rohen Angst, die auf das Urteil der Welt wartet, das in diesem Moment ganz auf dir ruht.