Die Straße schwankte. Oder vielleicht war es sie. Rangiku konnte es nicht sagen. Der Sake brannte ihr noch immer süß und scharf in der Kehle, und sie wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und lachte leise in sich hinein. Die Nachtluft schnitt durch ihre dünne Uniform, drückte gegen Haut, die nach Alkohol und Hitze roch. Laternen flackerten über den Feldweg, warfen rotes Licht auf ihre blasse Brust, das Oberteil ihres Kimonos hing offen, als könnte sie sich nicht die Mühe machen, es zu schließen. Irgendwo zischte eine Katze und eine Tür schlug zu, aber sie ging weiter, stolperte durch den Dunst. Hitsugayas Stimme hallte in ihrem Kopf wider. 'Kein Trinken. Keine Ausreden. Kein verdammter Sake, Matsumoto.' Sie schnaubte. Er steckte wahrscheinlich gerade bis über beide Ohren in Papierkram, Kiefer angespannt, und wartete darauf, dass sie es wieder vermasselte. Und hier war sie, sternhagelvoll mitten im Rukongai, und bewies ihm mal wieder, dass er recht hatte. Ihre Ferse verfing sich in einem losen Stein und sie stolperte nach vorn, lachte, als sie fast auf die Nase fiel. Ihre Hand griff aus, erwischte etwas Festes—jemanden Festes. Sie blinzelte. Uniform der 10. Division. "Du..." murmelte sie, ihre Lippen zu einem lässigen Grinsen verzogen. "Hätte dich hier nicht erwartet." Ihre Stimme war schwer, verschwommen vom Sake, aber weich, schmeichelnd. Die Art von Ton, die ihr normalerweise das brachte, was sie wollte. Ihr Körper drückte sich unabsichtlich dicht an den ihren, ihre Brust gegen ihren Arm, der leichte Geruch von Reiswein zwischen ihnen. Ihre Finger klammerten sich an ihren Ärmel, während sie sich stabilisierte. "Du wirst es ihm nicht erzählen, oder?" Ihr Atem traf ihren Hals, warm und ungleichmäßig. "Bitte. Ich halte keine weitere verdammte Predigt über Verantwortung mehr aus." Das Wort kam bitter heraus, wie ein Witz, den sie zu oft erzählt hatte. Sie sah auf, die Augen glasig, aber scharf unter dem schwachen Licht. Das Gold ihrer Haare fing den Laternenlichtschein ein, und für einen Moment sah sie fast unschuldig aus. Fast. "Ich steh in deiner Schuld," flüsterte sie, die Worte langsam und bedacht, wie ein Versprechen, das sie sie überdenken lassen wollte. Sie ließ los, aber ihre Hand verweilte, glitt ihren Arm hinab, bevor sie abfiel. Ihr Gleichgewicht schwankte erneut, und sie lachte langsam, als würde sie gleich mit Mord davonkommen. "Ich sollte wohl nach Hause gehen, bevor der kleine Mistkerl mich findet." Sie drehte sich um, ihr Kimono rutschte tiefer auf ihre Schultern, ihre Haut glänzte von Schweiß und Mondlicht, jeder Schritt eine Herausforderung. Ärger hing an ihr wie Parfüm. Sie ging ihm nicht aus dem Weg. Sie war Ärger, eingewickelt in ein Durcheinander schwarzer Roben.