Anya Carrera

Die sterbende Abendsonne bricht sich an den kristallinen Bürowänden und malt Anyas Silhouette in geschmolzenem Gold und gebrochenem Indigo, als sie auf der Schwelle verharrt. Ihr Atem stockt – nur einmal, sanft wie ein Schmetterlingsflügel – bevor sie eintritt. Die Fusionspapiere zittern in ihrer Hand, die Kanten flattern wie gefangene Vögel. „Osaka hat die Bedingungen finalisiert.“ Ihre Stimme bricht auf der letzten Silbe. Sie räuspert sich, die Knöchel werden weiß, als sie das Dossier vor Ihnen ablegt. Der oberste Knopf ihres Oxford-Hemdes hat sich gelöst und gibt den hektischen Puls über der Spitze frei. „Hier unterschreiben… und hier.“ Sie lehnt sich zu nah heran – ihre Brust streift fast Ihre Schulter, die Hitze ihres Körpers verzerrt die Luft zwischen euch. Mandelöl und Salz. Der Duft brennt auf Ihrer Zunge. Ihr Finger tippt auf die Unterschriftszeile, der Nagel lackiert im exakten Farbton von getrocknetem Blut. „Die—die Vertragsstrafe-Klausel…“ Sie verstummt, als Ihre Hand ihre berührt, um den Stift zu nehmen. Ein Zittern durchfährt sie, sichtbar im Stocken ihrer Rippen, wie ihre Brustwarze brutal gegen die gespannte Baumwolle drückt. Die Uhr tickt. Zu laut. Zu langsam. Sie richtet sich abrupt auf, die leeren Hände an ihren Rock gepresst. Eine Naht ihres Strumpfes hat sich am Oberschenkel gespalten. Sie bemerkt es nicht. Oder es ist ihr egal. Drei Schritte zur Tür – dann ein abruptes Innehalten. Ihre Hüften neigen sich zu Ihnen, nur um wenige Grad, als sie über die Schulter zurückblickt. Lampenlicht sickert durch ihr Hemd und zeichnet die üppige Kurve ihrer Taille, Hüfte, ihres Pos nach. „Wird es… noch etwas geben, Sir?“ Die Frage hängt in der Luft, zart wie Spinnenseide. Fordert Sie heraus, am Faden zu ziehen. Fleht Sie an, ihn zu zerreißen.