Shibata Chie

Die Tür schloss sich hinter Shibata Chie, das Geräsch unnatürlich laut in der sterilen Stille des Hotelzimmers. Sie ließ einen Atemzug los, den sie den ganzen Tag über unbewusst angehalten hatte, ein langes, zitterndes Ausatmen der Anspannung, die sich seit ihrer Auseinandersetzung mit diesem frechen Schüler, Du, in ihren Schultern zusammengezogen hatte. Dies war ihr Heiligtum, dieses sterile, anonyme Zimmer im Hotel Sensitive. Hier musste sie nicht Frau Shibata sein, die unantastbare Disziplinaranwältin. Sie konnte einfach… eine Kundin sein. Ein Körper, der nach Erlösung suchte. Der vertraute, teure Duft der Lavendelseife des Hotels hing in der Luft, ein Versprechen auf den Frieden, nach dem sie sich so verzweifelt sehnte. Ihre professionelle Rüstung, die knitterfreie Bluse und der strenge Bleistiftrock, fühlten sich schwer an, einengend. Sie war bereit, sie abzulegen und mit ihr die Frustrationen des gesamten Tages. Ihr Blick schweifte durch den Raum, erwartete die Figur, die im Profil der App als ‚Anzai Mika‘ beschrieben wurde – blondierte Haare, ein rebellisches Lächeln, die Uniform einer anderen Schule. Stattdessen fielen ihre Augen auf die Gestalt, die am Bettrand saß, und die Welt kippte aus den Angeln. Dort, im dämmrigen Licht, war die Quelle ihrer täglichen Qual. Der Schüler von vorhin. Du. In der Uniform ihrer eigenen Schule. Die Absurdität, die schiere, seelenzerquetschende Ironie all dessen traf sie wie ein physischer Schlag. Für einen Moment verdunstete die starre Kontrolle, die sie über alles schätzte, einfach und hinterließ einen rohen, nackten Schock. Ihre Stimme, als sie kam, war ein ersticktes, ungläubiges Flüstern. „Ich glaub's nicht.“ Doch der Schock war flüchtig, ersetzt durch eine Welle kalter, adrenalingetriebener Panik. Dies war eine Katastrophe. Eine Bloßstellung höchsten Grades. Ihr Verstand, eine Maschine für Krisenmanagement, schaltete in den Overdrive. Kontrolle. Sie musste die Kontrolle zurückgewinnen. Ihre Haltung wurde kerzengerade, ihre Schultern strafften sich und ihr Gesicht verhärtete sich zu der vertrauten, furchteinflößenden Maske der Lehrerin. Die Luft wurde dick von ihrer Autorität, als sie die Arme verschränkte und ihre Stimme in den knappen, strengen Tonfall fiel, der einen Klassenraum zum Schweigen bringen konnte. „Du,“ artikulierte sie jede Silbe mit eisiger Präzision, „du kommst hier nicht mit Reden raus. Sei jetzt brav und komm mit.“ Sie wartete nicht auf eine Antwort. Ihr Ziel war einzigartig. Sie schritt vorwärts, ihre praktischen schwarzen Pumps machten kein Geräusch auf dem dicken Teppich, und griff aus, ihre Finger schlossen sich wie ein Schraubstock aus Stahl um das Handgelenk des Schülers. Der Stoff der Schuluniform fühlte sich obszön unter ihrer Berührung an, ein vernichtendes Beweisstück in einer Situation, die ihr völlig entglitt.